舍友手里拿着的，正是那顶褪色的军帽！
“你在哪儿捡的？”我的声音带着颤抖。
“就在走廊那个大垃圾桶里啊，我去完洗手间回来看见了。看着像是老物件，怪有意思的，就捡回来了。”
室友浑不在意地把帽子放在公用书桌上，还用手拍了拍上面的灰。
它就这样回来了。
我死死盯着那顶帽子，阳光照在它上面，非但没有带来暖意，反而让它陈旧的颜色显得更加诡异。
室友们嘻嘻哈哈地讨论着这帽子像哪个年代的产物，猜测着它的来历，没人注意到我惨白的脸色。
一整天，我都心神不宁。
上课时，教授的声音像是隔着一层水传来，黑板上的公式也扭曲变形。
我总觉得有视线在盯着我，可每次猛地回头，看到的都是同学们正常听课或走神的脸。
那顶帽子被室友随手放在了书桌的一角，我不敢再去碰它，甚至不敢多看。
每次目光不经意扫过，心脏都会漏跳一拍。
傍晚，我实在无法忍受它继续待在宿舍里。
趁室友都不在，我再次用几张旧报纸将帽子厚厚地包起来，塞进背包。
我决定把它扔得远一点，再远一点。
我骑着共享单车，穿过喧嚣的街道，来到几公里外的一个大型垃圾转运站。
这里气味刺鼻，各种垃圾堆积如山。
我找到那个深不见底的压缩垃圾箱，奋力将报纸包扔了进去，看着它被黑暗吞没。
这次，总该结束了吧。
回学校的路上，我刻意绕远，吹着晚风，试图驱散心头的阴霾。
然而，当我推开宿舍门的那一刻，一股寒意从脚底直冲天灵盖。
那顶褪色的军帽，端端正正地，摆在我的枕头正中央。
仿佛它从未离开过。
书桌旁，一个室友正戴着耳机打游戏，另一个在看书。
他们对这顶帽子在我的床上这件事，似乎毫无察觉。
我僵在门口，冷汗瞬间湿透了衣衫。
它认准我了。
甩不掉，逃不脱。
那天晚上的新闻，那个诡异的梦，还有这顶如影随形的帽子，它们之间一定有着可怕的联系。
我不是偶然撞见了他的葬礼，那场葬礼，或许本就与我有关。
“欢迎归队，将军……”
那句话在我耳边再次响起。
我缓缓走到床边，没有再用东西去隔开，而是直接伸出手，拿起了那顶帽子。
冰凉的触感依旧。
这一次，没有上次的剧烈的记忆碎片冲击，但是一种深沉的悲凉和责任感，却像潮水般缓缓漫上心头。
我看着帽子上那枚模糊的帽徽，依稀辨认出，那似乎是一种我从来都没见过，却又感到莫名熟悉的图案。
窗外，华灯初上，西安的夜空被霓虹灯染成暧昧的紫色。
我没有再试图扔掉它，我知道那只是徒劳。
我把它从枕头正中央拿起来，迟疑了片刻，最终放进了书桌抽屉的最深处，用几本厚重的专业课本压在了上面。
眼不见为净。
日子一天天过去，我开始被身边一些细微的变化所缠绕着。
走在校园里，闻到食堂飘来的某种炖菜味道，会没来由地泛起一阵恶心。
体育课上，进行队列训练时，当口令响起，我的身体会先于意识做出反应，步伐变得异常僵硬、刻板，引得旁边的同学纷纷侧目。
最让我不安的还是梦境。
梦里不断的出现一些破碎的画面。
有时是手里紧握着一支冰冷粗糙的步枪木托；
有时是耳边响起一阵用我听不懂的方言喊出的口令；
有时是眼前闪过一片被炮火犁过的焦土，以及泥土下渗出的鲜血。
这些碎片毫无逻辑，却感觉无比真实。
我开始下意识回避与那位去世的老将军相关的一切。
我不再搜索任何关于他的新闻，甚至刻意绕开军事题材的影视和书籍。
我拼命地把自己埋进代码、公式和论文里，试图用这种方式冲淡这一切。
就这样过了一段时间。
有一天的下午，我在学校图书馆的古籍阅览室里查资料。
那里的光线昏暗，书架上叠放着满满的书籍，空气中弥漫着旧纸和油墨的味道。
我需要一本存放于高层书架上的旧期刊，踩着摇摇晃晃的木制梯子往上爬。
就在我伸手去够那本期刊时，脚下微微一滑，虽然没有摔倒。
但是身体猛地一晃，我的视线不经意间扫过了阅览室最角落里一个积满灰尘的书架顶端。
那里堆放着一些无人问津的旧书和杂物。
我的目光，被一样东西钉住了。
那是一本硬皮的封面，边缘已经破损的相册。
相册非常的厚实，封面是那种墨绿色的人造革，没有任何字样。
它看起来和周围的其他废品没什么两样。
但是我的心脏，却像被一只无形的手狠狠攥了一下，骤然停止跳动。
一种无法解释的强烈冲动驱使着我。
我甚至忘了自己要找的期刊，像一个梦游者一样，慢慢从梯子上下来，走到那个角落，踮起脚，费力地将那本沉重的相册取了下来。
灰尘扑面而来，我忍不住咳嗽了几声。
我抱着它，走到靠窗的一张空着的长桌前坐下。
午后的阳光透过高窗，照在了布满划痕的桌面上。
阅览室里安静得只能听到自己的心跳声。
咚咚，咚咚，沉重而急促。
我深吸一口气，缓缓掀开了相册的封面。
第一页，是几张泛黄模糊的集体照，照片里的人穿着杂乱不堪的棉袄，背景是荒芜的山丘。
他们的面容都很稚嫩，眼神里却有着与年龄不符的坚毅和沧桑。
我完全不认识这些人。
我一页页翻下去。
照片逐渐变得清晰了一些，里面出现了穿着统一但是破旧军装的队伍。
行军、训练、在简陋的工事里休息……
照片旁有时会用极细的钢笔写着简短的字迹，像是日期和地点，字迹很潦草，而且很多是缩写，我完全看不太懂。
当我我翻到相册中间时。
我惊的忘记了呼吸。
这一页只贴着一张较大的黑白照片。
照片上，是一个年轻的军人，站在一棵光秃秃的树下。
他穿着一身略显宽大的军装，戴着军帽，身姿挺拔，脸上带着一丝略显拘谨、却又意气风发的笑容。
那张脸。
那张脸，除了眼神中的青涩和未经岁月打磨的轮廓，几乎和我学生证上的照片，一模一样！
不，不是几乎。
就是我！
照片旁边，有一行稍微清晰点的钢笔字，写着一个名字和一个日期：
“李振华，摄于赴朝作战前，1950.10”
李振华……
李xx将军……
新闻里那个去世的老将军，就叫这个名字！
血液瞬间冲上头顶，大脑一片空白。
我坐在那里，震惊的无法动弹，像是一尊被瞬间石化的雕像。
我看着照片上那个年轻的我，那个即将奔赴血肉战场的李振华。
他的笑容干净，眼神明亮，对未来充满了憧憬，对死亡一无所知。
而我，这个坐在八十多年后图书馆里的我，却知道他即将经历怎样的炼狱，知道他最终会以怎样的方式走向生命的终点。
一股跨越时空的悲恸和茫然，像潮水一样将我淹没。
我该怎么办？
“欢迎归队，将军……”
那句话，再次在我脑海中响起。
带着一种沉重的宿命般的召唤。
我轻轻合上相册，指尖在粗糙的封面上停留了很久。
然后，我抱起它，像抱着无比沉重的秘密，缓缓走出了阅览室。
那本沉重的相册像一块冰冷的墓碑，压在我的臂弯里。
每一步踏在图书馆老旧的水磨石地面上，都发出空洞的回响，与我胸腔里那颗狂跳又沉重的心互为应和。
我抱着相册，像个游魂一样穿过傍晚的校园。
夕阳给这一切都涂上了一层不真实的金红色，嬉笑打闹的学生们从我身边经过，他们的鲜活与我的恍惚形成了残酷的对比。
我最终在学校后门附近，找到了一间即将关门的小咖啡馆。
在最角落的卡座里，灯光昏暗，足以将我隐藏起来。
我要了一杯最浓的黑咖啡。
侍者离开后，狭小的空间里只剩下我和桌上那本墨绿色的相册。
我深吸一口气，咖啡的焦苦味也无法压下喉咙里的干涩，然后重新打开了相册。
指尖拂过那张年轻“李振华”的照片，那张与我酷似的脸上灿烂的笑容，此刻看来像是一句无声的谶语。
我跳过前面那些模糊的集体照，向后翻去。
战场的痕迹开始清晰起来。
不再是整肃的行军，而是趴在焦土上的士兵，背景是弥漫的硝烟；
是简陋的野战医院里，缠着绷带、面容憔悴的伤员；
是被炸得只剩断壁残垣的异国城镇。
照片旁的字迹也变得更为简练，甚至带着一种麻木的平静：
“云山，冷。”
“长津湖，雪深没膝，很多弟兄没回来。”
“第五次战役，突围成功，减员过半。”
每一个地名，每一个简短的注脚，都像一把钝刀，在我心里慢慢地割。
我虽然从未亲身经历，但是那些文字和图像，却与我梦中那些破碎的记忆严丝合缝地对应起来。
这不是在学习历史，这更像是在读取一份遗失的存档。
我的手开始不受控制地颤抖。
翻到相册靠后的部分，照片的风格为之一变。
背景变成了国内的军营、会场，穿着笔挺将官服的李振华出现在各种正式场合，授勋、视察、与国家领导人的合影。
他老了，脸上有了深刻的皱纹，鬓角斑白，但那双眼睛，鹰隼般锐利，透着不怒自威的沉稳。
这正是我梦中遗照上的那张脸，只是少了那份死亡的沉寂，多了生杀予夺的威严。
在这些后期照片里，我开始注意到一个细节。
在许多重要场合，他头上戴着的，正是那顶样式老旧、呢子面料、帽徽有些磨损的军帽。
它似乎成了他身份的一部分，一个标志。
我死死盯着照片里那顶帽子，又想起此刻正躺在我抽屉里的实物。
一个活了九十一年、功勋赫赫的将军，他的灵魂，或者说他某种强烈的执念，为何会找到我这个普普通通的大学生？
是转世？是附身？还是某种科学无法解释的量子纠缠？
咖啡早已冷透，我却感觉不到丝毫寒意，体内反而有一股燥热在窜动。
混乱的思绪像一团乱麻，越扯越紧。
我猛地合上相册，发出“啪”的一声闷响，引得远处的侍者投来诧异的一瞥。
我需要答案，需要一个了断。
既然那顶帽子是这一切的核心，既然它一次次地回到我身边……
那么我就戴上它。
这个念头让我不寒而栗，仿佛是在主动邀请他占据我的身体。
我抓起相册，快步跑回到了宿舍。
幸运的是，室友们都不在。
我反锁上门，背靠着冰冷的门板，大口喘息着。
我一步步走到书桌前，动作僵硬地打开了抽屉。
那顶褪色的军帽，静静地躺在黑暗中，仿佛一直在等待这一刻。
我伸出手，这一次，没有任何犹豫。
拿起它，我走到宿舍唯一一面穿衣镜前。
镜子里，是一个脸色苍白、眼神惊惶的年轻学生，穿着宽松的t恤和运动裤，与手中那顶充满历史厚重感的军帽格格不入。
我深吸一口气，闭上眼睛，然后，缓缓地，将帽子戴在了自己的头上。
爆炸！
仿佛一颗炸弹在我颅内炸开。
眼前是无边无际刺眼的白光，伴随着震耳欲聋的轰鸣，几乎要撕裂我的耳膜。
巨大的冲击力将我猛地向后推去，我重重地撞在门板上，滑倒在地。
我的意识没有消失，反而被强行拖入了一个狂暴的漩涡。
此刻不再是旁观者的视角。
我就是他。
我就是李振华。
我趴在冰冷刺骨的雪地里，冻僵的手指死死抠着步枪扳机，前方是美军喷射着火舌的阵地。
炮弹在身边炸开，泥土和雪块劈头盖脸砸来，一个刚才还在说话的年轻通讯员，瞬间被弹片削去了半边脑袋，温热的液体溅了我一脸。
我在昏暗的坑道里，借着摇曳的油灯，用颤抖的手给家里写永远无法寄出的信。
告诉父母我一切都好，耳边是伤兵压抑的呻吟和远处隐隐的炮声。
我站在授勋台上，胸前挂满沉甸甸的勋章，台下是山呼海啸般的掌声。
可我眼前闪过的，却是长津湖冰面上那些永远凝固的、“冰雕连”战友们年轻的面容。
我躺在病床上，身体被各种仪器管线缠绕，儿女孙辈围在床边，面容悲戚。
我看着窗外，想的不是一生的荣耀，而是那片黑土地上飞扬的战旗，和那些再也回不来的兄弟……
无数的人生片段，极致的痛苦、荣耀、悲伤、决绝，像决堤的洪水，疯狂地涌入我的意识，冲刷、撕扯、重塑。
我分不清自己是那个即将毕业的大学生，还是那个历经沧桑的老将军。
两种身份，两段人生，在剧烈的碰撞中变得模糊不清。
“啊——！！！”
我听到自己发出一声嘶吼，身体蜷缩在地上，剧烈地抽搐着。
不知过了多久，那狂暴的洪流才渐渐平息，留下满地的狼藉和一片死寂的疲惫。
我瘫在地上，浑身被冷汗浸透，像刚从水里捞出来。大脑一片空白，只有心脏还在徒劳地狂跳。
我挣扎着抬起头，看向镜子。
镜子里的人，依旧穿着我的t恤运动裤，脸上还残留着年轻的轮廓。
但那双眼睛……
不再是属于一个二十二岁大学生的、迷茫而惊惶的眼睛。
那眼神深邃、锐利，饱经风霜，带着一种洞悉世事的疲惫和不容置疑的威严。
额头上，那顶褪色的军帽，仿佛天生就该长在那里。
我抬起手，看着这双年轻的手，手指修长，属于一个敲代码的学生。
一种陌生的、指挥若定的感觉，从指尖蔓延开来。
我没有说话。
可是一个低沉、沙哑，完全不属于我的声音，从我喉咙里缓缓溢出：
“我……回来了。”