雾贴着地爬，陈小满站在巷口，手还搭在门框上。墙皮湿漉漉的，藤蔓垂下来，像谁忘了收的晾衣绳。
他低头看了眼掌心，那块残玉还在，温的，像刚从灶台上拿下来的红薯。
他没再看身后。那家店没了，就像从没存在过。但他知道，不是幻觉。七盏绿火灯还在巷子两旁，排成直线，底座上的字清清楚楚：陈、家、血、债、未、清、还。
他咬了下腮帮子，转身往家走。
街面空了，路灯一盏接一盏灭。他走得很慢，每一步都踩在砖缝上，避开那些刻了符纹的地砖。手上的布条早湿透了，血没再滴，但伤口发木，像是被什么东西咬过一口，又吐出来。
到家时天还没亮。老屋门锁着，钥匙插进去一转，门“吱”地开了条缝。
他停住。
门没坏，锁也没撬，可门缝里飘出一股味——不是雨味，也不是霉味，是纸烧完后的灰味，混着点陈年的艾草气。
他推门进去，煤油灯放在桌上，火苗一晃，影子扑在墙上，像只张牙的兽。
屋里没人，但床底木板动过。他蹲下，用铁片撬开暗格，里面空了，四壁却刻着细纹，弯弯曲曲，像蚯蚓爬过。
他认得这纹。奶奶老屋门槛底下就有。
他想起那老头说的话：“血引符开。”
他盯着暗格深处，咬破手指，一滴血落下去。
血珠滚进符心，停住。
然后，整道墙“嗡”地轻震，一块暗红木箱从地底缓缓升起，表面浮着金线，像活的。
箱子不大，却沉。他伸手去摸，指尖刚碰上，金线就亮了一下。
得再滴一次血。
他盯着箱子，手有点抖。不是怕，是知道——开了这箱子，有些事就回不去了。
他从兜里掏出残玉，贴在箱面符纹中心。玉上的血丝纹路和金线一碰，光芒微闪，封印松了一道缝。
他深吸一口气，掌心一划，血按了上去。
“咔。”
箱盖弹开。
里面没鬼，没烟，只有一本皮面笔记，和五枚铜钱，摆在红布上。
他先拿笔记。
纸页发脆，边角卷了，字是钢笔写的，有些被水泡过，糊成团。他一页页翻，看到第三页才看清一段：
“五仙血阵，需陈家血脉献祭。阵成，则镇邪百年；阵破，则百鬼出笼。”
他喉咙一紧。
翻到后面，字迹变了，像是匆忙写的：
“五仙归位，血祭启阵，孤星为引，命锁千年。”
他盯着这十六个字，胸口突然一烫——不是金光那次，是更深处，像有根线被扯了一下。
他低头看玉，玉上血丝纹路正微微发亮，和笔记边角画的符痕一模一样。
他又拿铜钱。
五枚，黄铜的，一面刻字，一面刻图。他一枚枚翻：
第一枚：蛇
第二枚：狐
第三枚：黄鼠狼
第四枚：刺猬
第五枚：老鼠
他盯着第二枚，狐形那枚。忽然，铜钱一震，狐影一闪，像是活的。
他赶紧放下。
再翻笔记，最后一页有行小字，字迹很轻，像是写完又后悔了：
“小满，若你见此，切记——阴煞非灾，乃封印之眼。勿信他人言，玉在人在，阵破人亡。”
他手指顿住。
奶奶写的。
她知道他会来。
他知道她失踪前最后一句话：“你命带阴煞，却也是光种。”
原来不是安慰。
他合上笔记，手还在抖。不是怕，是明白了一件事——他不是被追杀，是被等着。
那七盏灯，不是警告，是倒计时。
他把笔记塞进怀里，铜钱收进裤兜，残玉贴身放好。
刚要起身，胸口那股热又窜了一下。
这次不是一闪而过。
一段话，直接浮现在脑子里，像有人在他耳边念：
“请神不请心，借力不借命，香火为引，血契为凭……”
他愣住。
这不是他记得的。
可每一个字，都像刻在他骨头里。
他张嘴，想再念一遍，声音卡在喉咙里。
屋外，雨又开始下。
他走到窗边，掀开一角窗帘。
巷子深处，七盏绿火灯还在，火苗没灭，反而高了半寸。
他盯着第一盏，上面“陈”字被雨打湿，墨迹往下淌，像在哭。
他忽然想起什么，低头看自己手。
伤口还在，但血没再流。他刚才滴血开箱，流了两次，按理说该疼。
可现在，一点感觉都没有。
他用指甲掐了下伤口。
没痛。
他皱眉，再掐一次。
还是没反应。
他盯着手，忽然发现皮肤底下，有东西在动。
不是血，不是肉，是某种线状的东西，顺着血管，往胸口爬。
他猛地扯开衣领。
锁骨下方，一道暗红纹路正缓缓浮现，像被看不见的笔画出来。
和残玉上的纹，一模一样。
他屏住呼吸，伸手去碰。
指尖刚碰到皮肤，那纹路突然一跳，钻进胸口。
他“呃”了一声，后退半步，撞上桌子。
煤油灯晃了下，火苗猛地拉长，照得满屋影子乱颤。
他喘了口气，低头看怀里的笔记。
最后那行字，又在脑子里响起来：
“阴煞非灾，乃封印之眼。”
他忽然懂了。
不是他打开了箱子。
是箱子，等他来解封。