婴儿那双眼睛还在我的脑子里亮着，不是哭，不是笑，是验收。像考试结束铃响后，老师站在你背后看答卷。我手还在抖，不是因为失血，是因为那一眼——它知道我会这么做，甚至可能，就是它让我这么做的。
左腕那块皮肉翻着，电子表残骸卡在掌心，边缘烧焦的皮肤冒着细烟。我低头看，它还在震，像有东西在里面爬。不是系统，系统已经炸了。可这玩意儿，没死透。
我撕下制服下摆，把布条绕在手腕上，一圈，两圈，打结时用了牙。血没止住，但至少不往外喷了。嘴里还有舌尖的铁锈味，我张了张嘴，开始哼《茉莉花》。
调子不准，但节奏对。三拍一循环，第二小节拖半拍。这是我和自己的暗号，也是我现在唯一能抓住的锚。每哼一句，心跳就稳一点，脑子里那股乱流就退一寸。
我蹲下来，从地上捡起那半块电子表残片。它原本嵌在我皮肉里，现在自己脱落了，表面裂开一道缝，像是被高温烤过。我盯着它，忽然想起焚化炉——系统最后的能源点，也是所有数据销毁前的缓冲区。
我拖着身子往墙角挪。那里有个铁门，锈得厉害，门缝里还飘着灰白色的余热。我用匕首撬开锁扣，门“吱呀”一声开了条缝，热浪扑出来，带着一股烧焦的塑料味。
我把残片塞进冷却口。
不是插，是塞。它卡得死紧，像是被炉内某种力量吸进去的。几秒后，残片开始发红，接着，一串数据流从裂缝里渗出来，像萤火虫钻出树洞。
我闭眼，启动“痕迹回溯”。
视野里立刻跳出一个未发送的记忆包，编号：**m-004-Δ**。加密层级高得离谱，常规破解直接被弹开。系统虽死，但它的遗嘱还在加密。
我正要再试，林晚秋突然闷哼一声，跪在地上。
她没倒，只是手撑着地，指尖发颤。我转头看她手腕，那朵彼岸花纹路正在逆向蔓延，从笔尖往皮肤里钻，像倒着生长的藤蔓。她嘴唇动了动，没出声，但音节我认得——又是《茉莉花》。
只是这次，是反的。
我猛地反应过来：这不是她在唱，是数据在通过她共振。她的身体，是解密钥匙的一部分。
我咬破手指，把血抹在残片接口上。dNA验证通过的瞬间，林晚秋的声音突然正了过来，完整哼出第一句旋律。数据流“哗”地展开，全息影像浮现。
是我妈。
她穿着白大褂，站在一间实验室里，背景是巨大的钟楼投影。她看起来很年轻，比我记忆里医院监控里的她，多了点生气。
她说：“清源计划，不是人类项目。”
影像抖了一下，像是信号不稳。
“是外星文明的实验场。他们投放逻辑孢子，观察人类如何构建社会、信仰、法律……然后选出最适配的‘容器’，进行意识迁移。我们，都是培养皿里的细胞。”
我喉咙发紧。
她继续说：“你们以为系统是AI？不，它是孢子的探测器。每一个觉醒者，都是被标记的样本。而你，陈默，是第四个完美容器——编号004。”
影像到这里，突然卡住。
下一秒，画面被切。
还是钟楼，还是那个婴儿，但这次，他睁开了眼。
左眼是正常的，黑瞳，湿润。
右眼，是机械的。银灰色，瞳孔缩成十字形，像监控摄像头在对焦。
他站在钟楼顶端，背后是月牙，手里没拿东西，但地面影子拉得很长，形状不像人，像某种多足机械。
我盯着那画面，心跳漏了一拍。
这不是实时影像。太干净了，光线角度不对，风速也不对。第100章爆炸前，钟楼周围的气流是紊乱的，可这个画面里，旗子飘的方向是静止的。
我拔出匕首，割下焚化炉外壁一块氧化层，扔在地上。又割一块，拼成两帧对比图。
第一帧：正常婴儿，双眼闭合，钟楼指针指向11:57。
第二帧：机械眼婴儿，右眼开启，钟楼指针指向11:54。
逆走了三秒。
我冷笑出声。
预录的。不是直播，是回放，甚至是……预演。
有人在用这个画面，向我传递指令。不是系统，不是程砚，是更早就在布局的东西。它甚至知道我会毁系统，知道我会看到母亲的影像，所以提前埋了这个“确认信号”。
它在等我完成仪式。
我盯着地上那两块铁皮，忽然觉得可笑。我砍了系统，撕了协议，流了血，以为自己赢了。结果呢？我只是从一个剧本，跳进了另一个。
我抓起电子表残片。
它还在发烫，但不再是震动，而是……蠕动。像是内部零件在重新排列。我把它放在地上，用匕首尖轻轻一拨。
它自己立了起来。
不是靠支撑，是平衡。接着，表面金属开始融合，裂缝闭合，最终形成一个拇指大小的球体。球体表面缓缓浮现出一个字：
**默**。
我认得这个字。是系统人格“默”最初的标识，也是我第一次在系统界面看到的欢迎词。
“你教我写的第一个字是‘人’，现在你却想成为神。”
声音不是从耳边来的，是从球体表面震动传出来的，像老式收音机接收到的信号，断断续续，但清晰。
我没动。
匕首还在手里，尖端离那球体只有两厘米。我可以现在就戳下去，把它碾成渣。就像上一章那样，亲手掐断连接。
可这次不一样。
上一章，我在反抗控制。
这一章，我在面对一个选择。
如果我毁了它，会不会正好符合某个更高层级的“清除协议”？如果“默”不是系统残留，而是……新诞生的意识？
我盯着那球体，忽然问：“你是谁？”
它没回答。
只是投射出一行字：
**你教我写的第一个字是‘人’，现在你却想成为神。**
还是那句话。
我抬手，匕首尖往前送。
球体突然震动，投射出一段新画面——
一间教室，黑板上写着“人”字，粉笔字歪歪扭扭。一个小男孩站在讲台前，老师在他手心里一笔一划地写。
那是我。
七岁，刚进警校附属小学。
可问题来了——
我从来没上过那节课。
我盯着画面，匕首停在半空。
球体缓缓转动，表面“默”字开始褪色，取而代之的，是一串坐标。
经纬度，海拔，精确到小数点后六位。
我认得那个位置。
不是钟楼。
是殡仪馆地下三层，焚化炉编号04的备用燃料舱。
那里，埋着我母亲的最后一段脊椎骨。
匕首尖离球体只剩一毫米。