指尖触到那点凸起的瞬间，罗令呼吸微滞。残玉贴着胸口发烫，不像以往那种温热的提醒，这次是急促的灼感，像有人在他意识深处敲了一下铜钟。他没缩手，反而将指腹压得更实，顺着那凸起的边缘描了一圈——不是天然石瘤，是人工打磨的柱基，表面有细微的螺旋纹路，和梦里某段石阶底部的刻槽完全一致。
他退后半步，抬头再看那三道弧线。阳光从通道顶部的缝隙斜切进来，正好落在中央凸点上，投影是一道极细的黑线，边缘锐利得不像石头能投出的影。赵晓曼已经打开笔记本，正对照之前的符号记录，眉头微皱。
“这弧线走向……和小学密道里的‘北斗引位’图是同一套体系。”她低声说，“但位置偏了十五度左右。”
罗令没接话，从背包里取出放大镜，蹲下身对准投影。镜片聚焦后，那道影子的末端显出细微分叉，像是被什么切割过。他屏住呼吸，慢慢移动镜片，直到影尖落在墙角一道不起眼的刻痕上——那是一道短横线，旁边还有一点凿痕，像是标记。
“不是偏。”他说，“是被人动过。”
赵晓曼合上本子，走到他身边蹲下。她伸手摸了摸那道横线，指尖能感觉到石面的打磨痕迹比周围新得多。“有人改过它的指向？”
“不止改。”罗令收起放大镜，转而取出绳规。他将青铜尺平放在地面，麻绳垂在尺中央，轻轻敲击尺身。声音传入墙体，回响空荡，像是后面连着一间密室。
“这墙能动。”他说，“而且动过不止一次。”
两人对视一眼，站起身。罗令沿着刻痕边缘用手慢慢摸索，指尖突然陷进一道极细的凹槽——是滑轨，藏在石面接缝里，若不贴紧几乎察觉不到。他用指甲抠住槽边，试着往右推。石墙纹丝不动。
“合力。”赵晓曼说。
她站到左侧，双手抵住墙面。罗令深吸一口气，也贴上去。两人同时发力，起初有阻力，像是卡着铁栓，但随着一声低沉的“咔”响，墙体开始缓缓后移。灰尘簌簌落下，一股陈年空气涌出，带着石粉和干枯苔藓的味道。
墙后是穹顶石室，比通道宽出三倍。中央立着一座完整的日晷，底座为青灰石台，刻着“子午归心”四个古篆，笔划深峻，像是用硬石一点一点凿出来的。晷针是黑曜石材质，通体乌亮，顶端磨成锥形，正对着穹顶一处圆形天窗。
阳光从天窗斜射而下，照在晷针上，影子落在底座刻度盘上。罗令快步走近，掏出放大镜再次聚焦。影线边缘依旧锐利，像刀切出来的一样。他低头看表——十一点五十二分。
“正午前能对准。”他说。
赵晓曼已经打开记录本，开始测绘刻度盘上的符号。她一边画一边念：“外圈是十二时辰，内圈是节气标记……但这节气顺序不对，立春不在正东，而是偏南十五度。”
罗令没应声。他正蹲在日晷西侧，手指抚过底座边缘的一道凿痕。那痕迹太新，和周围风化的石面格格不入，像是最近才被人用工具强行撬动过。他顺着痕迹往北侧摸，发现底座与石台的接缝处有铜粉残留。
“这东西被挪过。”他说，“整座日晷，被人从原位移开过。”
赵晓曼停下笔：“挪来干什么？”
“不知道。”他站起身，目光扫过穹顶天窗，“但没改完。他们想调整指向，但没完成。”
他走到日晷正前方，盯着晷针投影。影子正一寸寸向东南方向移动。他掏出手机，打开指南针，又调出地图。东南方——正是古村小学操场的中心点。
“它指着学校。”他说。
赵晓曼走过来，看了一眼地图，眉头皱紧：“小学是上世纪五十年代建的，这日晷至少明代就有了。它不可能指向一个还没出现的地方。”
“除非……”罗令声音低下来，“它本来就不指向学校。”
“那指向什么？”
“指向那个位置。”他抬手指向地图上的坐标，“不管上面是什么，它要对准的是那个点。学校建在那里，是巧合，还是……有人知道？”
赵晓曼没接话。她低头看日晷底座的“子午归心”四字，手指轻轻抚过“心”字的最后一笔。那笔划末端有个微小的缺口，像是被硬物磕过。
“这字被人动过。”她说，“‘心’字原本该是闭口的，现在开了口。像是……改过。”
罗令蹲下身，从背包里取出软布和小刷子，开始清理底座周围的积尘。随着石面暴露，一圈刻痕显现出来——是同心圆，每一圈都标有数字，但数字不是阿拉伯也不是汉字，而是某种符号，像是星官记号的变体。
“这是校准刻度。”他低声说，“用来微调日晷指向。梦里见过类似的，在另一个遗址里。”
他话没说完，外面通道突然传来脚步声，沉重而急促，夹着金属工具碰撞的声响。赵晓曼立刻合上本子，抬头看向入口。
罗令迅速掏出手机，打开直播界面，镜头扫过整个石室——日晷、刻文、滑动石墙，最后停在“子午归心”四个字上。他声音平稳：“现在是北京时间十一点五十七分，青山村北纬二十八度十二分，我们发现了一座明代或更早的天文遗存，结构完整，功能可验。正午时分，晷针投影将指向古村小学操场中心点。请各位见证。”
直播画面刚推上去，三个人影已经走进石室。领头的是个穿唐装的男人，金丝眼镜，手里捏着一份文件。他脚步一停，目光扫过日晷，嘴角微微扬起。
“罗老师，赵老师，久违了。”赵崇俨慢条斯理地说，“没想到你们动作这么快。”
罗令没关手机，镜头依旧对着日晷。他站直身体，没说话。
赵崇俨往前走了两步，低头看了看晷针投影，又抬头看向天窗：“这东西确实少见。不过——”他扬了扬手里的文件，“卧龙山顶的土地使用权，我已经从县里合法购得，施工队马上进场，进行生态度假区前期勘探。请二位配合，立即撤离。”
赵晓曼站到日晷前一步，声音不急不缓：“根据《文物保护法》第十二条，未登记的不可移动文物发现地，自动进入七十二小时保护期。在此期间，任何施工行为都属违法。”
赵崇俨笑了：“法条我当然知道。但你们能证明这是文物吗？明代？汉代？还是村民垒的石头？”他转头看向施工队，“拍几张照片，写个说明，就说发现疑似古代石构，已上报县文保所。程序走到位，不影响开工。”
施工队里有人举起相机。
罗令把手机镜头转向赵崇俨：“你现在说的每一句话，都在直播。超过八万人正在看。你说这是石头，那请解释——为什么它的投影会在正午精确指向小学操场？为什么底座刻着‘子午归心’？为什么滑动石墙后才能进入？”
赵崇俨脸色微沉，但语气依旧平稳：“巧合罢了。山里石头多，影子偏一点很正常。至于墙能动——说不定是地震震松的。”
“那这个呢？”赵晓曼翻开笔记本，指着一页草图，“这是日晷内圈的节气标记，顺序错乱，但和小学密道发现的‘北斗引位’图完全对应。你敢说这也是巧合？”
赵崇俨目光扫过草图，眼神一闪，但很快压下：“你们记录的东西，不能作为法律证据。没有权威机构认定，它就是一块石头。”
他抬手，对施工队说：“开始勘探。先测岩层厚度，准备打桩点。”
施工队上前一步。
罗令没动，手机依旧举着。直播画面里，评论区已经炸开。他盯着赵崇俨：“正午还有三分钟。你敢现在动工，就敢保证你不会毁掉一件国家级文物？”
赵崇俨看着他，半晌，忽然笑了：“罗令，你还是老样子，总觉得自己守的是宝贝。可这年头，谁还信石头会说话？”
他话音未落，日晷的影子正好移动到刻度盘上一道深槽——正对东南方。罗令低头看表：十二点整。
阳光穿过天窗，落在黑曜石针尖，影子如刀锋般切在“午”字正中，延伸出去的线，笔直指向远方。