林风趴在滚烫的岩石上，耳朵里还嗡嗡作响，像是有千百把剑在颅骨内来回刮擦。他五指抠进焦土，指尖被高温灼得发黑，可这点痛反而让他清醒了些。刚才那道光柱落下来的时候，他以为自己要散架了，骨头缝里都像是灌了熔岩，现在每一口呼吸都带着铁锈味。
但他还活着。
寒铁剑就在手边，离指尖不过半尺，剑身蒙着一层灰烬，像被埋过一场火葬。
远处，右岛边缘的毒雾裂开一道口子，有人踏着沸腾的岩浆走来。脚步不快，却稳得惊人，每一步落下，火浪都自动分开，仿佛这人本就该走在烈焰之上。
是她。
黑袍猎猎，长发如墨，面容冷得不像活人。她手里握着一柄剑，通体漆黑，剑脊上浮着暗红纹路，像干涸的血痕。那剑不出鞘，可林风已经感到一股压迫感顺着地面爬上来，压得他后颈发麻。
情殇剑。
她来了，真身降临，再不是虚影传音。
“你动了不该碰的东西。”她的声音比上一次更冷，也更近，像是贴着耳膜说的。
林风没答话，只是慢慢挪动右手，掌心蹭过粗粝的岩面，终于抓住了剑柄。剑柄沾了血，滑了一下，又被他攥紧。
他撑起身子，单膝跪地，肩膀抖得厉害，但总算站直了一点。
“你说错了。”他开口，嗓子哑得像砂纸磨墙，“我们拿回的是本来就该存在的东西。”
慕容秋荻嘴角微动，没笑，也没怒，只是轻轻抬起了手中的剑。
剑未出鞘，一道黑雾般的剑气已撕裂空气，直扑而来。那气流不带风声，却让林风眼前一花——雾中竟浮出一张脸。
谢晓峰。
不是记忆里的模样，也不是传说中的风采，而是痛苦扭曲的一张面孔，嘴唇开合，却没有声音，可林风却听得清清楚楚：
“你不是燕十三……你不配用他的剑。”
这句话像钉子扎进脑子里。他晃了晃头，想甩开，却发现胸口闷得喘不过气。他是谁？一个送外卖的？还是夺命十三剑的继承者？他练过十四剑意，融合过太极剑法，可这些到底属于谁？
他咬住下唇，直到尝到血味。
不是幻觉。这是她的剑在挖他的心。
第二道剑气紧随而至，分作三股，呈品字形压下，封住了前后退路。他来不及闪，只能将左手猛地按入地面，引动残存的岩浆剑阵之力，在身前凝出一道半圆屏障。
轰！
气障炸裂，护体罡气瞬间剥落大半，手臂外侧被余波扫中，衣袖撕裂，皮肉翻卷。他闷哼一声，膝盖一软，差点重新跪倒。
可他没倒。
“你说得对。”他喘着气，抬头看着她，“我不是燕十三。”
顿了顿，声音忽然拔高：“但我这一剑，是为了所有被命运逼到绝境的人！”
话音落下的刹那，他不再抵抗那股侵入识海的压迫感，反而主动迎了上去。太极剑意中的“舍己从人”在他体内流转，不争不抢，顺势而为。他任由一道剑气擦过肩头，鲜血飞溅的瞬间，眼角捕捉到一丝异样——
情殇剑的轨迹，滞了一瞬。
哪怕只有一息，也是破绽。
他刚要动，第三剑已然蓄势。
慕容秋荻站在岩浆中央，双目微阖，情殇剑缓缓抬起，周身黑雾翻涌，如同活物般缠绕升腾。她不再说话，可那股恨意却愈发浓烈，像是三十年的执念全压在这一剑上。
林风屏住呼吸，手指扣紧剑柄，准备拼死一搏。
就在剑锋即将斩落之际——
那团曾浮现谢晓峰面容的黑雾，忽然静止。
然后，一双眼睛睁开了。
不是幻象扭曲的轮廓，而是一双真正属于剑者的眸子，清澈、冷静，没有情绪波动，却让人不敢直视。
幻影抬手，指尖轻划，仿佛在空中写下一道弧线。
无声无息。
一道剑气凭空迸发，精准截向情殇剑的锋芒。
“神剑三式·断水流！”
轰然巨响中，黑雾炸散，剑气对撞激起一圈热浪，将林风掀得后退两步，才勉强稳住身形。他怔怔望着前方，那道幻影依旧立在那里，身影淡了几分，却未消散。
“你……为何帮我？”他低声问。
幻影没回答，只是静静看了他一眼。那一眼里没有怜悯，也没有指点，只有一种近乎冷漠的确认，像是在评估一把剑是否值得出鞘。
随即，身影淡去，如烟散尽。
慕容秋荻脸色骤变，手中情殇剑剧烈震颤，剑身上那道血痕般的纹路竟渗出一丝黑液，顺着剑脊缓缓滴落。
“你竟敢……违逆我的意志！”她声音陡然尖利，像是被什么刺穿了心脏。
林风站在原地，手臂上的血还在流，可他已经感觉不到疼了。他低头看了看手中的寒铁剑，又抬头望向右岛。
那柄情殇剑，分明是用恨炼成的兵。可刚才那一招“断水流”，却是纯粹的剑道意志。它不属于恨，也不属于爱，它只属于剑本身。
原来如此。
谢晓峰哪怕只剩一缕残念，也不愿沦为他人执念的傀儡。他挡下那一剑，不是为了救谁，而是为了不让“神剑三式”蒙羞。
林风缓缓吐出一口浊气，腿一弯，跪坐在焦土上。他太累了，经脉像是被刀割过一般，连抬手的力气都在迅速流失。
但他没松手。
右手仍紧紧握着寒铁剑，指节泛白，掌心全是汗和血混在一起的湿滑。
他低着头，盯着剑尖，忽然发现一点反光——那是刚才残留的剑意，在剑刃上凝成一粒微不可察的光点，正缓缓旋转，如同一个极小的轮盘。
他想起赛华佗临终前的话：“双生蛊连心，但她种的是恨，不是爱。”
恨能杀人，也能困人。可剑，不该被恨束缚。
他慢慢抬起手，将剑横在膝上，左手抚过剑脊，动作轻得像在碰一件易碎的旧物。
慕容秋荻站在岩浆上，目光阴沉地盯着他，情殇剑重新归鞘，可那股压迫感并未消失。
林风抬起头，看着她，声音不大，却清晰传来：
“你炼的不是情殇，是执念。”
她冷笑：“执念又如何？三十年了，我等的就是今天。”
“可他刚才出手了。”林风平静地说，“不是因为你，也不是因为恨。”
他顿了顿，一字一句道：
“是因为剑。”
慕容秋荻瞳孔微缩。
林风慢慢撑地起身，一条腿还打着颤，另一条却稳稳踩实。他将寒铁剑重新握紧，剑尖斜指向地面，姿态不攻不守，却不再被动。
他不再看她，而是转向左岛石台的方向。
那里，谢晓峰仍被铁链贯穿，悬于岩浆之上，生死不明。
可刚才那一眼，那一剑，已经说明了一切。
真正的剑者，哪怕身陷囹圄，哪怕只剩一念，也不会让自己的剑沦为他人情绪的奴仆。
林风深吸一口气，抬脚往前走了一步。
脚底踩碎一块焦石，发出清脆的响声。
他又走了一步。
血从臂上伤口滴落，砸在岩面上，滋啦一声化作青烟。
他继续走。
慕容秋荻站在原地，没有动，也没有出剑。
风吹起她的黑袍，火光映在她脸上，明暗交错。
林风走到石台边缘，停下，转身，面对她。
两人隔着沸腾的岩浆对视。
他举起手中的寒铁剑，剑身映着火光，微微颤动。
下一刻，他手腕一转，剑尖朝下，轻轻插进地面。
这是一个动作，也是一个宣告。
我不是来夺剑的。
我是来还剑的。