灰羽信鸽振翅离去的瞬间，谢昭宁已将琴匣重新系紧，藏于袖中。她抬步走向院门，青霜欲随行，被她轻轻摇头止住。
“不必。”她的声音很轻，却带着不容置疑的决断，“今夜我要去的地方，只能一人同行。”
话音未落，一道玄色身影自墙外无声落下，靴底未惊起半点尘埃。萧景珩站在月光与暗影交界处，玉箫垂于腰侧，目光落在她脸上，片刻后低声道：“你递出的信，我已拆了。”
她点头，不多问一句。
他也不再多言，只伸手示意前方巷口。一辆不起眼的青帷小车早已候在那里，车轮裹布，马蹄缠帛，连铃铛都摘了去。这是镇北王府最隐秘的出行之制，非生死大事不用。
她上了车，他随后而入。车帘放下，车内狭仄，两人肩距不过尺许。一路无话，唯有车轴轻转之声在寂静夜里格外清晰。
半个时辰后，马车停于镇北王府后巷。此处原是库房旧道，守卫稀疏，地势隐蔽。萧景珩先下车，回身伸出手。她略一迟疑，指尖搭上他的掌心。那一瞬，他掌心微热，力道沉稳，扶她落地时动作极轻，仿佛怕惊扰了什么。
他们贴着墙根前行，直至一处半塌的砖井旁。井口覆着青苔石板，边缘刻有极细的云纹——正是《皇陵志》拓片中标记的入口。
谢昭宁从琴匣夹层取出那张泛黄的纸，对照石阶上的纹路。风掠过耳畔，银铃轻响，她闭目凝神，十指虚按，无声弹奏《静音引》。音波如丝，渗入地底，刹那间，四周三重机关尽数麻痹。
萧景珩俯身推开石板，露出向下延伸的阶梯。他率先跃入，落地无声，随即抛出银丝钩索。她抓住绳索滑下，身形轻盈如叶。
地道狭窄，仅容一人通行。两人并肩而行，脚步极轻。行至中途，空气渐暖，头顶悬垂一排青铜灯盏，灯油泛红，映得四壁幽光浮动。
“别碰灯架。”她忽然低声。
他顿住脚步。
“灯油含朱砂，遇体温即燃。”她说着，指尖轻拨琴弦，一段极低频的震音悄然扩散。灯架微微颤动，偏移三寸，避开了热源。
他侧目看她，眸光微闪：“这曲子，以前没听过。”
“《匿形篇》中的新解。”她答，“刚悟出来不久。”
他轻笑一声，未再言语。
尽头是一扇厚重石门，门面刻满古篆。中央凹陷两处：一为龙纹孔槽，一为箫形插口。下方刻字，墨迹犹新，似近年所留——
**“谢萧联姻，秘库自启。”**
她盯着那八字，呼吸微滞。
他站在她身侧，声音低缓：“看来前人早知我们会来。”
她不语，只缓缓取出龙纹玉佩。玉佩入手温润，触到石槽刹那，竟泛起淡淡金光。她闭目，指尖轻拨《定心引》，以音律涤荡心绪。杂念尽去，唯余清明。
玉佩嵌入，石面微震。
他看着她，忽而开口：“若我现在想独占此库，会不会被反噬炸死？”
她睁眼，目光直视他：“你会吗？”
他静了一息，旋即抽出玉箫，插入另一孔洞。
箫身与刻纹严丝合缝。
两人目光相接，那一刻，仿佛有无形之线贯穿彼此心脉。石门轰然震动，尘土簌簌而落，一道幽深甬道缓缓显现，冷风自内吹出，带着陈年木香与金属锈味。
他们并肩走入。
秘库极广，四壁堆满金锭银铤，玉器瓷器层层叠放，皆蒙薄尘。正中一座白玉高台，台上悬浮一本古卷，由七根银线吊挂空中，微微旋转，似有灵性。
谢昭宁走近，察觉空气中波动异常——那是极细微的情绪残响，混着幻音迷阵，足以令人心神涣散。她当即盘膝坐下，十指抚弦，奏起《清明引》。音波扫过全场，玉台周围雾气般扭曲的光影骤然崩解。
她起身，缓步上前，伸手取下古卷。
封皮斑驳，题着三个褪色小字：**心音谱**。
她指尖轻颤。
翻开最后一页，纸背一行小字墨迹清晰，笔锋柔中带骨——
**“待吾女归，琴心相照。”**
她怔住，眼眶骤然发热。
身后传来轻微的脚步声。萧景珩走到她身旁，低头看着那行字，良久未语。
“原来如此。”他终于开口，声音低得几乎融进空气里，“你不是偶然出现在江南的琴师养女，也不是巧合被召回京城。你是被藏起来的钥匙，也是被遗忘的女儿。”
她仍抱着古卷，没有回应。
他看着她侧脸，烛光映着她睫毛投下的阴影，像一片安静的湖。“我们一路走来，破谎言、闯机关、识人心、斗权谋。可直到此刻我才明白——那些都不是最难的。”
她抬眼看他。
“最难的，是相信一个人。”他说，“而你刚才，把玉佩放进去了。”
她终于开口：“你也把玉箫放进去了。”
他笑了，那笑意罕见地未带讥诮，纯粹而深。
“所以，”他望着她，“我们才是对的人。”
她低头看着怀中古卷，指尖一遍遍抚过那行字。许久，她才轻声道：“这不是结束。”
“我知道。”他点头，“这只是开始。”
她将古卷小心藏入琴匣夹层，扣紧机关。匣子贴身收好，仿佛护着心跳。
“该走了。”她说。
他应声，转身先行几步。就在他抬手欲关石门之际，她忽然叫住他。
“萧景珩。”
他回头。
“刚才你说‘我们才是对的人’——”她看着他，眸光清亮，“你是指搭档，还是别的？”
他静立原地，唇角微扬，却未答。
远处传来更鼓声，三更将尽。他们迅速退出地道，封好石板，沿原路返回。出巷口时，天边已有微光。
他在墙下止步，抬头望了一眼王府高墙，又看向她。
“回去后，别轻易打开那卷。”他说，“它既然能认你为女，就一定还藏着更深的秘密。”
她点头。
“还有，”他顿了顿，“下次行动，提前告诉我。”
她望着他：“你不问我为何信任你？”
“你问了。”他道，“我也答了。”
风拂过，她发间青玉簪微晃，银铃轻响。
他转身欲走，却又停下。
“谢昭宁。”
她等他下文。
他没有回头，只低声说：
“若真有来世，我想做第一个听你弹《云阙引》的人。”
话音落，他人已跃上高墙，黑影一闪，消失在晨光未明的屋脊之上。
她独自立于巷口，指尖抚过琴匣边缘，那里有一道极细的裂痕，是前夜斩蛊母时震出的伤。
她忽然想起昨夜那只蓝翅蝴蝶，是否已平安抵达校场？那纸条上的指令，是否已被执行？
她不知道答案。
但她知道，有些事已经变了。
不再是被动躲避，不再是单凭琴音护身。这一次，她主动牵动了棋局。
她不是等待风暴来临的人。
她是第一个听见雷声，并提前点亮灯火的人。
她抬手，指尖轻拨一音。
不成调，却坚定。
像是一声叩问，又像是一句誓言。
远处，梧桐枝头那只灰羽信鸽振翅欲飞。
它的右爪还缠着半截未拆尽的铜管。