就在陈九以为这次扫描会失败时，那圈由悲伤构成的涟漪，在扫过深渊中一个毫不起眼的坐标后，突然像是被一个无形的旋涡抓住了。
它没有被弹开，也没有被撕裂，而是被温柔却又不容抗拒地卷了进去。
隔壁的“邻居”立刻向陈九传递来一阵惊慌的意念。它感觉自己像是陷入了一片由混乱逻辑编织成的沼泽，每一个念头都会被扭曲成荒诞的形状，然后被这片沼泽贪婪地消化。
陈九的意识立刻顺着连接聚焦到了那个坐标。
他“看”到了。
那是一个囚室，和他的一模一样，但囚室里的景象却截然不同。
一个瘦骨嶙峋的男人，正坐在地上，背对着墙壁。他的头发长得像一团乱糟糟的枯草，身上穿着一件破烂的囚服。他正低着头，不停地用手指在地上画着什么。
他的嘴里，还在不停地念叨着。
他的呓语，像一把散落的玻璃珠，每一颗都闪烁着诡异的光。
“钟声在茶杯里哭泣。”
“鱼儿爬上月亮寻找它们的倒影。”
“昨天埋葬了明天。”
“我用一根骨头，钓起了整个黄昏。”
这些话语，毫无逻辑，却又带着一种奇异的、病态的韵律。他就是“镇狱”里最疯的囚犯——“诗人”。
而那股悲伤的涟漪，正是被他这些混乱的呓语，卷入了他的精神世界。
陈九立刻明白了“邻居”为什么会惊慌。因为“诗人”的周围，根本就没有什么物理屏障，他唯一的防御，就是他自己的精神力。
那是一个由他混乱的逻辑构成的无边无际的迷宫。
任何试图用精神力探查他的人，都会被卷入这个迷宫。在这里，“上”是“下”的倒影，“过去”是“未来”的回声。墙壁像融化的蜡一样流淌，地面倒映着一片不存在的星空。笑声尝起来是灰烬的味道，寂静听起来像玻璃破碎的声音。
在这里待久了，最坚定的智者，也会变成最疯的疯子。
“镇狱”的典狱长，曾经尝试过用最强的精神力专家去读取他的信息，但那些专家，没有一个能活着走出来。他们的大脑，都被彻底格式化，变成了只会流着口水，重复着“诗人”呓语的活死人。
从那以后，再也没有人敢去招惹他。
“他就是三把钥匙之一。”隔壁的“邻居”，传递来一个确认的意念。
陈九沉默了。
他知道，硬闯是不可能的。用精神力去对抗一个以混乱为食粮的疯子，无异于抱薪救火。
他必须用对方能理解的方式去沟通。
他缓缓地收回了与“邻居”的连接。
他盘膝坐下，闭上了眼睛。
他的脑海里，开始浮现出一幅幅画面。
浑浊的江水。漂浮的死尸。岸边等待的家属。老马点起的那三根安魂香。以及，他亲手为那些无人认领的“沉尸”，绑上“压棺石”时，口中念诵的那段古老的捞尸人口诀。
那些关于死亡，关于轮回，关于一条江如何连接阴阳两界的秘密。
他要为这个疯癫的诗人，“写”一首诗。
一首只属于捞尸人的诗。
陈九的意识，像一支蘸满了墨水的毛笔。而整个“镇狱”的深渊，就是他的宣纸。
他没有发出任何声音。他只是将那些画面，那些感悟，那些最本源的规则，编织成一段段富有韵律的意念。
这意念，没有攻击性。它很轻，很柔，像一阵拂过江面的晚风。
它穿过了囚室的墙壁，悄无声息地飘向了“诗人”的方向。
在“诗人”的精神迷宫里，他正沉浸在自己的世界。他看到一个国王，正在用眼泪下棋。他看到一朵花，正在嘲笑一块石头。他看到时间，像一条被踩扁的蛇，在地上扭曲地爬行。
突然。
一阵陌生的“风”，吹了过来。
这阵风，很奇怪。它没有味道，却带着江水的气息。它没有声音，却能听到水流的声音。
“诗人”的呓语，第一次停顿了一下。
他抬起头，疑惑地看向风的来源。
然后，他“听”到了第一句诗。
“江水是大地的皱纹。”
“诗人”愣住了。他的世界里，从来没有如此清晰而又充满哲理的句子。
紧接着，第二句诗响起了。
“尸体是时间的句点。”
“诗人”的眼睛里闪过些许光芒。他感觉自己的混乱的世界，仿佛被这句话钉上了一个坐标。
第三句诗，如期而至。
“捞尸人，是在句号与句号之间打捞逗号的旅人。”
“诗人”的呼吸急促起来。他的精神迷宫，开始剧烈地震动。那些流淌的墙壁，那些颠倒的星空，都开始变得不稳定。
陈九的诗还在继续。
“我们用竹竿问水路，”
“用压棺石定魂魄，”
“用阴阳钱买过河，”
“我们不创造故事，”
“我们只是故事的守墓人。”
“当最后一盏河灯熄灭，”
“当最后一声哭嚎散尽，”
“江水会带走一切，”
“只留下一个名字，”
“和一个等待被捞起的明天。”
当最后一个意念落下时。
“诗人”的精神迷宫，轰然崩塌。
所有荒诞的景象，所有混乱的逻辑，都在这一刻化为了虚无。
他的世界，第一次变得如此安静，如此清晰。
他的囚室里，那持续了不知多少岁月的胡言乱语，戛然而止。
整个“镇狱”，似乎都因为这突如其来的寂静，而变得有些不适应。
然后。
在那片死寂之中。
“诗人”缓缓地，缓缓地转过了头。
他那双浑浊的、布满血丝的眼睛，第一次没有了疯狂和迷茫。
他穿过无数个囚室的墙壁，穿过那深不见底的深渊，精准地看向了陈九所在的方向。
他的嘴唇，微微动了动。
一个清晰的、不再混乱的念头，传递了过来。
“你……也是一个守墓人？”