回到连队时，日头已把天空晒成了透亮的金箔，正午最烈的那股劲儿刚过，却还攥着股不肯松的热。营区的白杨树被晒得蔫头耷脑，叶子卷着边儿，投在地上的影子短得像被谁踩扁的墨块，稀稀拉拉铺在晒得发烫的水泥地上，风一吹，那墨块就跟着叶尖轻轻晃，晃出满地碎银似的光斑。
炊事班的烟囱正吐着奶白的蒸汽，混着小米粥的甜香往四处漫——那香里裹着点焦糊的锅巴味，是老张头熬粥时走神燎了锅底，去年抗洪时他也这样，盯着窗外的雨帘发呆，把馒头蒸成了炭块。蒸汽顺着风往医疗点飘，刚挨上帆布帐篷的边角，就被一股更冲的气味撞散了——是碘伏，带着点铁锈的腥，像条不肯走的尾巴，死死缠在帐篷的缝隙里。
帐篷的帆布被晒得发白，边角磨出的毛絮沾着晨雾留下的湿，风一吹就簌簌掉渣。最靠外的那根帐篷杆歪着，底部的泥土里陷着半枚弹壳，是早上紧急集合时被谁的军靴踢进去的，铜色的边缘被晒得发烫，映着帐篷里漏出的一点白光——那是卫生员正举着镊子，往李凯的绷带里挑矿道的黑泥。
空气里浮着层细尘，被阳光照得清清楚楚，小米粥的甜香推着这层尘往人肺里钻，混着碘伏的刺激，倒像把刚擦过枪的麂皮，又暖又糙地蹭着鼻腔。白杨树的叶子偶尔“啪嗒”掉一片，砸在地上的影子里，惊起两只躲凉的麻雀，扑棱棱掠过医疗点的帐篷顶，翅膀带起的风，掀动了帐篷角那块打了补丁的帆布——补丁是红布，去年缉毒时从匪徒的裤腿上撕的，此刻被阳光照得透亮，像块没焐热的血痂。
医疗点的帐篷杆还洇着晨露的潮，最顶头那截被晒得发亮，往下却渐渐凝着层细密的水珠，顺着磨出毛边的帆布纹路往下爬，爬到杆底时聚成豆大的一滴，“嗒”地砸在青石板上——那石板缝里还嵌着半片干枯的鬼针草，是今早从矿道带回来的，叶缘的锯齿勾着点暗红的矿土。
李凯的小马扎腿陷在帐篷外的浮土里，露出的半截木头上，留着圈深浅不一的牙印——去年演习时他饿极了，抱着马扎啃过，此刻那牙印正对着他的膝盖，像串没说出口的疼。他的左臂支在膝盖上，三层绷带裹得像截粗木桩，最外头那层已经硬了，暗褐色的血渍从里往外渗，在纱布上洇出枝桠状的纹路，像极了矿道岩壁上的裂缝。血渍最浓的地方沾着点灰绿，是刚才换绷带时没擦净的苔藓，风一吹，那苔藓屑就簌簌往下掉，落在他军靴的鞋带缝里。
没受伤的右手正攥着根枪管，新的，蓝幽幽的金属光泽被阳光劈成碎片，晃得人眼晕。枪管上的散热槽还泛着机床切削的冷光，他用拇指蹭了蹭槽边，指腹能摸到细微的纹路——是刚从库房领的，比他用了三年的那根轻半指，枪身刻着的编号还带着机油的腥气。
脚边的旧枪管被晒得发烫，金属表面蒙着层矿道的黑泥，像裹了层没干透的痂。李凯弯腰去捡时，左臂的绷带被扯得发紧，血渍瞬间又深了半分。他没顾上疼，指尖先落在枪管中段那道新伤上——是刚才在矿道岔口，匪徒挣开束缚时，枪托磕在岩壁棱角上撞出的坑，边缘的金属卷得厉害，像片被暴雨打蔫的枯叶，泛着铁锈的褐，指甲盖刮过时，能蹭下点细碎的铁屑。
散热槽里卡着的黑泥还没干透，混着几根草屑，是从通风口爬出来时蹭的。李凯对着阳光眯起眼，能看见泥里嵌着的细沙——和麻栗坪村口老梨树根下的沙粒一个成色，上周他还蹲在那儿，帮丫头捡过掉进沙里的玻璃弹珠。
新枪管往机匣上怼时，“咔”的一声脆响，震得他虎口发麻。旧枪管被他随手靠在帐篷杆上，金属贴着凉凉的帆布，刚才还发烫的枪身，竟慢慢凝出层薄汗，像在偷偷回味矿道里的硝烟。李凯盯着那道卷边的弹痕，忽然想起刚才匪徒被摁在地上时，喉咙里发出的嗬嗬声——倒和这旧枪管撞在岩石上的闷响，有几分像。
“逞什么能。”卫生员的白大褂下摆扫过李凯脚边的旧枪管，带起阵发烫的金属气。她手里捏着的碘伏棉浸得透湿，橙黄色的液体顺着棉絮往下滴，在青石板上砸出小小的晕圈，像极了矿道里渗出来的血珠。走到李凯跟前时，她故意把棉团往绷带上按得重了些，“嘶”的一声，李凯胳膊上的肌肉瞬间绷紧，绷带下的血渍立刻洇深了半分。
“子弹擦过去半寸就是骨头，”她的声音里裹着点没消的气，指尖戳了戳他的肩膀，“刚才在矿道要是慢半拍，这胳膊现在就得吊成钟摆，还敢用胳膊肘顶人家下巴？你那肘子是铁打的？”棉团在绷带边缘蹭了蹭，挑出点嵌在布里的草屑——是从通风口爬出来时沾的，草叶边缘还带着锯齿，划得纱布起了毛。
李凯没躲，只是喉结在黝黑的脖颈上滚了滚，像吞了颗滚烫的弹壳。左手不自觉地攥紧了膝盖上的新枪管，金属的凉意顺着掌心往胳膊上爬，稍稍压下了碘伏的刺痛。他的目光越过卫生员的肩膀，落在帐篷里那道掀开的帆布帘后——阳光从帘缝里斜斜切进去，在地上投出块亮斑，阿江就趴在亮斑边缘的行军床上。
行军床的帆布被压得往下塌，中间的褶皱里还嵌着去年演习的泥垢。阿江的脸埋在叠好的军大衣上，后颈的汗珠顺着脊椎往下滑，没入后腰的绷带里。那绷带是刚换的，雪白的纱布上已经洇开个暗褐的圈，像块浸了血的棉团，边缘还在慢慢往外渗——是老山战场的旧伤被扯开了，当年那颗地雷碎片留在肉里的疤，此刻正被匪徒砸过来的页岩撞得翻了边。
他手里转着颗手榴弹拉环，铜色的金属圈在阳光下晃出细碎的光，“叮铃叮铃”碰着床沿的铁架。拉环上的锈迹被磨得发亮，是他转了二十多年的老习惯，当年在猫耳洞拆弹时，就靠这动作稳住发抖的手。听见帐篷外的动静，阿江慢慢回过头，颧骨上还沾着块没擦净的矿道黑泥，嘴角扯出个笑，露出颗缺角的臼齿——那是1984年在老山阵地，啃冻硬的压缩饼干时硌的，缺口处早就磨得光滑，像块被岁月啃过的石头。
“你那枪托再慢点，”他把拉环往指尖上绕了圈，金属线勒得指腹发红，“现在躺这儿的就是俩。”说话时，他后腰的绷带又洇开一点，暗褐的圈往床沿爬了爬，快要沾到垂下来的军裤裤脚——那裤脚磨得发亮，膝盖处补着块深色的补丁，是去年抗洪时被铁丝划破的，补丁针脚歪歪扭扭，是吉克阿依给缝的。
卫生员“啧”了声，转身往帐篷里走，白大褂扫过阿江床脚的空弹壳，“当谁愿意管你们？等会儿拆绷带，有你们疼的。”话音刚落，李凯胳膊上的碘伏棉被她猛地抽走，留下片冰凉的湿，绷带下的血渍却像听懂了似的，慢慢稳住了，不再往外渗。
帐篷帘被风掀起又落下，拍打出“啪”的轻响。阿江手里的拉环还在转，铜色的光晃过李凯紧绷的侧脸，晃过绷带上那片深褐的血，最后落在帐篷顶透进来的阳光里，像串被拉长的、没说出口的后怕。
帐篷角的帆布被风掀起半尺高，露出杨文鹏削瘦的半张脸。风裹着医疗点的碘伏味钻进来，吹得他鬓角的白发簌簌动，像沾了层雪。他正对着块碎镜片调整老花镜，那镜片是从矿道捡的，边缘还带着点青藤的绿，此刻被他用胶布粘在块硬纸板上，权当镜子用。
老花镜的左镜片裂了道斜缝，像被谁用指甲狠狠划开，他用三道透明胶带十字交叉粘住，胶带的胶面沾着点矿道的黑泥，在阳光下泛着油亮的光，倒真像给那道裂缝搭了座歪歪扭扭的桥。镜架的螺丝松了，他用牙咬着右镜腿往紧拧，腮帮子鼓起来的样子，像极了去年帮麻栗坪村的丫头拧开罐头时的模样。
镜片里映出他鼻梁上那道红痕，是刚才阿江流鼻血时蹭的，血渍已经半干，泛着铁锈的褐，像条趴在皮肤上游走的小蛇。他抬手想抹，指尖却先触到胸前——战术背心的内袋里，揣着张泛黄的照片。
照片是去年拍的，麻栗坪村的晒谷场上，丫头举着半块玉米饼笑，辫梢的红布条在风里飘。当时杨文鹏蹲在旁边帮她捡掉在地上的玻璃弹珠，照片边缘还能看见他半只军靴。此刻他捏着照片的边角，用块磨得发亮的橡皮轻轻擦着右上角——那里沾着点丫头的血渍，是刚才在矿道里，丫头抓着照片角时蹭上的。
橡皮在照片上蹭出细碎的白屑，血渍慢慢淡下去，却没完全消失，在丫头举着的玉米饼旁留下道浅红的印，像滴没擦干的糖浆。杨文鹏的动作停了，指腹在那道红印上轻轻按了按——倒像给丫头的玉米饼添了颗红果，去年丫头在晒谷场追蝴蝶时，就攥着颗这样的野果，汁水流得满手都是，还举到他面前说：“杨爷爷，甜的。”
风突然紧了，掀起的帆布“啪”地打在帐篷杆上，震得杨文鹏手里的碎镜片晃了晃。镜中，他沾着橡皮屑的指尖还停在照片上，老花镜的裂缝里漏出点光，正好照在那道浅红印上，像把小刷子，轻轻刷着这张被血和汗浸过的照片。
“老杨。”邓班掀帘进来时，帆布与门框擦出“刺啦”一声，军靴碾过帐篷门口的碎石，带起阵混着矿土的尘——那土是红褐色的，和2311高地的岩层一个成色，鞋跟磕在块半埋的弹壳上，“叮”地溅起几粒细沙，落在杨文鹏脚边的行军壶上。
他手里捏着张地图复印件，纸页边缘被折得发毛，沾着点矿道的黑泥，像块浸过雨的牛皮纸。红笔在“三号界碑”旁画的圈还洇着墨，边缘晕成片模糊的褐，是刚才在矿道岔口用口水舔过笔尖画的——老习惯了，当年在老山阵地标坐标，就靠这招让墨迹干得快。“界碑那边的排查方案，你跟吉克阿依再细化下。”邓班的拇指按在红圈中心，指腹的老茧刮过纸页，发出沙沙声，“硝铵炸药怕水，但浸了桐油的麻绳不一样，杨文鹏说的对，得用高频探测器扫裂缝。”
杨文鹏正用指尖捻掉老花镜胶带上的线头——那线头是刚才擦照片时粘的，浅灰的布纤维缠在透明胶带上，像根没扯断的细弦。他扶了扶眼镜，镜片上的三道胶带被按得更贴，裂缝里漏出的光正好照在邓班手里的地图上，红圈的边缘在镜片反射中晃了晃，像块发烫的烙铁。“我让库房调了1998年抗洪时的防水剪。”他的声音里带着点砂纸磨过的哑，左手往腰后探了探，摸了摸别在那儿的剪子——握把的防滑纹被磨得发亮，比普通拆弹剪多三道深槽，是当年在九江堤坝剪浸水草绳磨出来的，槽里还嵌着点没褪的绿，是老堤岸的青苔渍。
他顿了顿，右手从战术背心内袋摸出张照片。相纸被汗水浸得发皱，边角卷成波浪形，上面是麻栗坪村的晒谷场，丫头举着半块玉米饼，辫梢的红布条被风吹得横过来，正扫过杨文鹏蹲在地上的膝盖——那天他帮丫头捡滚进石缝的玻璃弹珠，阳光把两人的影子叠成了一团。指尖在照片上丫头的笑脸旁按了按，那里沾着点干硬的泥，是上周丫头追着麻雀跑时，按在他军装上的手印。“丫头说，匪徒裤兜里的红绳沾了硝石粉。”他的指腹蹭过照片里丫头沾着饼渣的嘴角，“跟界碑基石的裂缝里渗出来的一样——说明引线已经接好了，就等山洪冲。”
帐篷顶的帆布被风鼓了鼓，漏进的阳光斜斜切在照片上，把丫头的红布条照得透亮。杨文鹏把照片重新塞回内袋时，指腹在相纸边缘的折痕上顿了顿——那折痕是今早紧急集合时压的，像道没说出口的叮嘱，和他腰后那把老剪子的豁口一起，浸在帐篷里混着碘伏和尘土的空气里。
邓班把地图往杨文鹏面前推了推，红圈的墨渍透过纸页，在他膝头的军裤上印出个浅褐的点。“高频探测器的电池充够了？”他忽然问，目光落在杨文鹏沾着橡皮屑的指尖——那是刚才擦照片上的血渍时蹭的，“老东西娇气，受潮就容易跳屏。”
杨文鹏“嗯”了声，指尖在地图的“裂缝”标注上敲了敲，那里的铅笔字被红圈压得发淡，像条藏在纸里的蛇。帐篷外传来李凯换枪管的“咔嗒”声，混着阿江转手榴弹拉环的“叮铃”，把两人之间的沉默衬得格外沉，沉得像界碑下那截浸了桐油的麻绳，绷着场没说破的险。
帐篷外突然炸出串脆响，“叮铃哐当”撞在水泥地上，像有人把铁豆子撒进了空桶。是装备室的方向，香客正坐在长条木桌前擦枪，刚拆下来的复进簧没拿稳，从掌心滑落到地上，在满桌零件间蹦跳着，撞响了旁边的空弹壳。
木桌铺着块深褐的麂皮，边角磨得发毛，中间的油渍晕成朵暗花——是常年擦枪浸的煤油渍，混着点枪油的腥，像块浸了岁月的老皮子，摸上去又糙又韧。微冲被拆成了骨架，零件在麂皮上摆得整整齐齐：机匣靠在桌沿，抛壳窗的边缘还沾着矿道的黑灰；枪栓躺在正中央，表面的防滑纹里嵌着细沙，是从通风口的青藤里钻过时蹭的；最远的是枪管，消音器被拧了下来，泡在桌角的搪瓷碗里，碗里的煤油泛着层淡绿的光，油面漂着团黑泥，像块没化的墨，是刚才在矿道里，枪管蹭过岩壁积垢带回来的，泥里还缠着根细草，叶尖的锯齿勾着点暗红，细看是干了的血渍。
最打眼的是扳机护圈。那圈缠着半尺长的麻绳，棕褐色的线被汗浸得发亮，缝里卡着点暗褐的渣——是血，刚才在矿道岔口，他把微冲顶在匪徒后脑勺上时，指腹攥得太用力，掌心的血顺着护圈的缝隙渗进去的。香客捏着把折叠小刀，刀刃磨得像片薄冰，正用刀尖一点点剔那些血渣。动作慢得像在雕木头，刀刃贴着麻绳的纹路走，挑出的血渍碎得像粉末，落在麂皮上，和陈年的油渍融在一起，倒像给那朵暗花添了点新蕊。护圈的金属边缘有道浅沟，是常年攥握磨出来的，刀背蹭过时，发出“沙沙”的轻响，像在数着刚才扣动扳机的次数。
桌对面摆着个新弹匣，草绿色的聚合物外壳泛着哑光。香客放下小刀，伸手从弹药箱里拈起颗子弹，黄铜弹头在阳光下转了半圈，映出他专注的眉眼。他总这样，压子弹时慢得像在绣花：先把弹头往掌心蹭蹭，让汗渍在铜面上留层薄膜——老班长说这样能减少供弹时的摩擦；再把子弹转半圈，确保弹头的弧面对着同一个方向，像给排队的士兵整队；最后才对准弹匣口，“咔”地按进去，力道不轻不重，刚好让弹壳卡进卡槽，既不会压变形，又能保证供弹顺畅。
煤油碗里的消音器轻轻晃了晃，是窗外的风掀起了窗帘。香客抬眼时，正看见消音器的金属表面映出自己的影子——眉骨上还沾着点矿道的黑泥，像块没擦净的墨，战术背心的领口别着半截麂皮，是刚才擦枪管时顺手别上的，边角磨出的毛絮沾着点煤油，被风吹得微微动。
他又拈起颗子弹，掌心的温度顺着黄铜弹头传进去，像在给这颗即将上膛的家伙焐点热气。桌角的复进簧还在轻轻颤，刚才的碰撞声似乎还缠在上面，混着小刀剔血渍的沙沙声、子弹入匣的咔嗒声，在满是煤油味的装备室里，像支没唱出声的歌，唱着那些藏在枪膛里的硝烟和准头。
“香客。”邓班的军靴碾过装备室门口的碎石，发出“咯吱”一声轻响，离木桌还有两步远时，鞋尖踢到个圆滚滚的东西——是枚空弹壳，黄铜色的弹头早就没了，弹壳边缘被踩得微微变形，像块被啃过的硬糖。它在水泥地上打了个转，“叮铃铃”撞在桌腿的铁架上，停下来时，开口朝上，正好对着香客低垂的眉眼。
邓班的拇指勾着战术背心的肩带，刚才在医疗点帮阿江掖被角时扯松了些，此刻随着迈步的动作轻轻晃，蹭得手雷袋里的卵形手雷发出“沙沙”的摩擦声。他站在香客身后半步远，目光落在桌角那堆刚剔净血渍的麻绳上——纤维里还嵌着点暗红的碎屑，像没烧尽的火星。“上午搜身漏了手榴弹，”他的声音里裹着点矿道的潮气，算不上严厉，更像块磨过的石头，沉而稳，“这事儿得记着。”
香客的手没停。他正捏着最后一颗子弹往弹匣里按，右手食指的指腹压在黄铜弹头上，那处的茧子比护圈的防滑纹还硬——是常年扣扳机磨出来的，泛着层青白的光。子弹入匣的瞬间，“咔”的一声脆响，像颗牙齿咬碎了冰，弹匣的聚合物外壳微微震颤，把前五颗子弹的重量都匀了匀。他抬腕把弹匣别回战术背心的侧袋，动作流畅得像呼吸，金属卡扣撞在帆布上，发出“啪”的轻响，正好盖过邓班话音的尾音。
“嗯。”香客应了声，喉结在颈间滚了滚，像吞了口煤油。他没抬头，左手从战术背心的内袋里摸出块东西，指尖捏着的边缘有些扎手——是半块碎镜片，边缘被磨得不算锋利，但依然能划开布料，角上沾着点青绿色的黏液，是从矿道通风口捡的，当时这镜片卡在青藤的卷须里，黏液还带着新鲜的腥气，像刚从藤蔓里渗出来的血。
他把镜片往阳光下举了举，玻璃的断面折射出细碎的光，在麂皮上投下片晃动的亮斑。“通风口的栅栏有撬动痕迹。”香客的指尖捻着镜片边缘的黏液，那东西已经半干，结成层透明的膜，“不是新痕，铁锈掉得不均匀，像是反复撬过两三次。”他顿了顿，镜片往装备室的墙上偏了偏，光斑落在那面褪色的锦旗上——“老山侦察连”五个金字被硝烟熏得发暗，边缘的流苏磨掉了半截，露出里面的白棉线，像老人下巴上的胡茬。但半截了看，金字的笔画深处还泛着亮，是岁月磨不掉的劲，当年在猫耳洞，这面旗就挂在弹药箱上，弹片擦过旗面时，留下的破洞被后来人用红布补了，补痕歪歪扭扭，像道没愈合的疤。
“匪徒早有准备。”香客把镜片塞回内袋，指尖在袋口的扣环上顿了顿，那里缠着圈细铁丝，是刚才撬开通风口栅栏时剩下的，“矿道里的岔路口，有处岩壁的苔藓被踩秃了，脚印是两种鞋码——42和44，不是一伙人。”他拿起刚装满的弹匣，往枪身的机匣上怼，“咔嗒”一声，金属咬合的力道正好，弹匣底部的防滑纹蹭过掌心的老茧，像在确认彼此的熟悉。
邓班的目光从锦旗上收回来，落在香客战术背心的领口——那里别着半截麂皮，是擦枪管时忘了取的，边角沾着的煤油正顺着布料往下渗，在绿迷彩上晕出点深褐，像滴没干透的墨。“两种鞋码？”他弯腰捡起脚边的空弹壳，弹壳内壁还留着点黑火药的残渣，是今早紧急集合时试枪留下的，“跟界碑旁发现的脚印对得上吗？”
香客正用麂皮擦枪栓的防滑纹，听见这话，动作顿了顿。阳光从窗缝钻进来，照在他耳后那道浅疤上——是去年缉毒时被流弹擦的，当时血顺着脖颈往下淌，染红了半片战术背心，像此刻弹壳里的残渣，看着不起眼，却藏着股狠劲。“44码的鞋印，鞋跟有处三角缺口，”他的声音比刚才更低些，“跟矿道里那具匪徒尸体的军靴，一模一样。”
装备室的门被风撞了下，带进股碘伏的味，混着煤油的腥，在两人之间慢慢漫开。香客已经把枪栓装回机匣，拉动枪机的“哗啦”声里，能听见零件咬合的精密，像在数着那些没说出口的线索——撬过的栅栏、两种鞋码的脚印、还有那枚被踢到脚边的空弹壳，都在这满是枪油味的空气里，等着被串成条绳，勒紧藏在暗处的危险。
作战室的木桌被地图铺得满满当当，最上头那张矿道图边缘卷得像朵干枯的喇叭花，纸页泛着陈年的黄，是被汗水、雨水泡过又晒干的颜色。角落洇着块深褐的印，是去年暴雨时，吉克阿依用湿透的手指按上去的，此刻正被她的手肘压着，把那道旧痕又磨亮了半分。
她跪坐在小马扎上，上身前倾得厉害，辫梢的红头绳垂下来，扫过地图上“2311高地”的等高线。右手握着支红铅笔，笔杆缠着圈彝家彩线，蓝绿相间的纹路被握得发亮，笔尖在矿道的岔路口顿了顿，然后重重画下道折线——那是刚才在矿道深处发现的新通道，岩壁上的凿痕还新鲜，像被谁用钢钎刚抠出来的。红铅笔划过纸面的“沙沙”声，混着窗外白杨树的叶响，倒像在给这张旧地图添注脚。
耳后的银饰随着呼吸轻轻晃，是片巴掌大的银蝴蝶，翅膀上錾着彝族的火焰纹，纹路里嵌着点没擦净的矿道黑泥，被斜斜照进来的阳光劈成碎片，亮得晃眼。蝴蝶的触须尖挂着颗小银珠，随着她低头的动作“叮铃”轻响，撞在另一枚银片上，那声音细得像根线，缠着她划过地图的笔尖。
地图右上角压着截红绳头，粗粝的棉线被晒得发硬，边缘卷着毛边，是今早从山脊线的灌木丛里捡的。指腹捻开绳头的纤维，能看见里面嵌着的细白颗粒——硝石粉，在阳光下闪着碎盐似的光，闻着有股淡淡的硝石味，混着绳上浸过的桐油香，像块藏着危险的糖。吉克阿依用指尖刮了点粉末，放在掌心搓了搓，颗粒感硌得掌心生疼，这力道让她想起阿妈纺线时说的：“浸了桐油的线，能拴住风，也能拴住火。”
“三号界碑周围有三处山洪沟。”她的声音里带着点彝语特有的尾音，像山涧水漫过石头的轻响。红铅笔移到地图左侧，在标着“1.5米深”的数字旁，画了道起伏的波浪线，笔尖压得重，纸页被戳出细细的毛边，“去年山洪冲垮的那道沟，就在这旁边。”她忽然抬眼，银蝴蝶的光落在邓班脸上，“当时测量员说，水漫过界碑基石时，浪头能卷走半人高的石头。”
铅笔在波浪线上又描了遍，红痕更深了些。“气象站的电报刚到，”她往桌角瞥了眼，那里压着张泛黄的纸，墨迹被风吹得发虚，“今晚子时的雨，能让沟里的水涨过1.8米。”指尖点在“子时”两个字上，指腹的温度透过纸页传过去，像在焐热这个藏着危险的时辰，“麻绳浸了桐油，平时泡在溪水里三年都烂不了，但山洪裹着碎石冲——”她顿了顿，红铅笔在波浪线顶端画了个小小的断裂符号，“就像被马蹄踩过的草绳，断得比谁都脆。”
阳光慢慢爬过地图，把红绳头的影子拉得很长，像条没画完的引线。吉克阿依把红铅笔别回耳后，笔尾的橡皮蹭过银蝴蝶的翅膀，“叮铃”声又响了响，这次混着她轻轻的呼吸，像在数着离子时还有多少个沙漏的刻度。桌下的军靴尖沾着矿道的泥，鞋跟在水泥地上碾出半圈浅痕，那是她反复踱步时磨的，像在这作战室里，悄悄圈出片属于她的战场。
作战室的空气里浮着层粉笔灰，是刚才标绘路线时扬起来的，混着地图油墨的腥气，吸进肺里像吞了口细沙。邓班的军靴碾过地上半截粉笔头，“咔嚓”一声脆响，天蓝色的粉笔芯碎成粉末，沾在他靴底的防滑纹里——那是今早吉克阿依标山洪沟时摔断的，笔头上还留着她银饰蹭的亮痕。他弯腰时，战术背心的手雷袋蹭过桌沿，帆布摩擦的“沙沙”声里，能听见袋里卵形手雷的引信红绳轻轻晃。
指腹落在地图“2311高地”的等高线上，那里的线条密得像团乱麻，是全山最陡的一段，铅笔标注的“75°”斜角被摩挲得发白。“李凯带机枪组守界碑东侧。”他的拇指在等高线边缘敲了敲，指甲缝里嵌着点红墨水，是刚才画红圈时蹭的，“沙袋从库房搬，用去年抗洪剩下的那种编织袋，装三分满的红土——太满扛不动，太浅挡不住流弹。”指尖往地图外划了道弧线，“离碑体三十米扎掩体，别用铁锹夯，用脚碾，震着引线谁都担待不起。”
李凯在门口应了声，机枪背带撞在门框上发出“哐当”响，邓班没回头，目光已移到标着“山洪沟”的蓝色箭头处。“阿江带爆破组挖导流沟。”他的指节叩在“废弃矿道排水渠”的字样上，纸页被敲得发颤，“顺着老渠挖，省力气。沟宽够半个人蹲就行，深得没过膝盖——去年暴雨时我量过，这深度能把山洪引向西侧的乱石滩。”他顿了顿，往阿江常坐的小马扎瞥了眼，那里的军用水壶还冒着热气，“用工兵铲时别碰沟壁的页岩，那石头脆，掉下来能砸断铁锹。”
香客站在地图侧后方，微冲的枪管斜指地面，消音器上的煤油还没干。邓班的目光扫过他沾着麻绳纤维的指尖：“你跟我潜伏西侧灌木丛。”红笔在“3米高野仙人掌”的标注旁画了个圈，“蹲仙人掌后头，那东西带刺，匪徒的观察哨不会往里钻。”他摸出块碎镜片——是香客早上递的那块，边缘还沾着青藤绿，往地图上一放，镜片反射的光正好罩住灌木丛，“视线够得着矿道入口，也能盯着界碑的三个方向，发现动静别开枪，用手语，消音器也怕惊着引线。”
最后，他的指尖落在杨文鹏和吉克阿依面前。杨文鹏正用拆弹剪的豁口刮地图上的硝石粉，细碎的白末落在他膝头的军裤上，像撒了层盐。“老杨你主剪，阿依用红外探测器。”邓班的声音沉了沉，红笔在“界碑基石裂缝”的位置画了个惊叹号，“等导流沟挖通再上，别急。探测器调‘低频’档，高频容易误报——去年在雷场，把块锈铁片当成地雷的就是这机器。”他看向吉克阿依耳后颤动的银蝴蝶，“裂缝里可能卡着碎石，你用探测器扫三遍，确认没引线再让老杨下剪子，剪子要斜着用力，顺着裂缝的纹路走，跟你阿妈剪窗花一个理。”
吉克阿依的银饰“叮铃”响了声，算是应了。邓班刚要收笔，目光突然被地图边缘一行小字勾住——是上周巡逻队用铅笔写的：“麻栗坪村有老井，水深3米”，字迹被雨水洇得发虚，却在“老井”二字旁画了个小小的水桶，透着点烟火气。他喉结滚了滚，抓起红笔在旁边画了口井，笔锋重得戳破了纸页，墨汁顺着裂缝往下渗，像滴没忍住的泪。
“丫头跟老边民安置在村委会。”他的声音里突然裹了点暖，不再像刚才敲地图时那样硬，“让炊事班熬两锅小米粥，多放红糖——老边民有风湿，丫头吓着了，甜的能压惊。”红笔又往旁边点了点，“棉被拿库房最里头那床蓝布面的，是前年慰问品，没拆封的新货。丫头后腰的瘀伤——”他顿了顿，想起矿道里那道青紫色的痕，“让卫生员拿热毛巾敷，别用热水袋，怕烫着。”
作战室的吊扇“吱呀”转了半圈，把邓班的话音吹向门口。李凯扛着机枪往外走时，听见杨文鹏正跟吉克阿依说：“那床蓝布被，去年我帮丫头晒过，她总说上面有太阳的味道。”风从窗缝钻进来，掀起地图的一角，露出背面写的小字：“麻栗坪村的井水，能泡开最硬的压缩饼干。”
日头偏西时，营区的白杨树影被拉得老长，像谁在地上拖了把银亮的扫帚，扫过晒谷场的青石板。石板缝里嵌着的麦粒被晒得发胀，散着淡淡的麦香，混着炊事班飘来的饼香，往人鼻孔里钻——那是新烙的玉米饼，甜丝丝的，带着点焦糊的边儿，是老张头的手艺，他总说“火大点儿才够味”。
杨文鹏蹲在晒谷场最边缘的石碾旁，军靴的鞋跟陷在松软的麦秸里，碾盘上的凹槽还留着去年脱粒时的麦麸，被晒得发白。他的膝盖并得很拢，战术背心上别着的拆弹剪晃悠着，剪刃的豁口对着夕阳，闪着点冷光。丫头就坐在他面前的小马扎上，辫梢的红布条沾着矿道的黑泥，垂在石板上，像条刚从泥里钻出来的小蛇。
“别动，丫头。”杨文鹏的声音放得很轻，像怕吹跑了石板上的麦香。他的右手还带着点抖，是上午拆弹时攥剪子太用力留下的，但比在矿道里稳了不少。粗粝的指腹梳过丫头的头发，发丝上沾着的泥块簌簌往下掉，落在石板上“嗒嗒”响，像串小石子在跳。最上头那撮头发缠着根草屑，是从通风口爬出来时沾的，草叶边缘的锯齿勾着几根发丝，他用指甲轻轻挑开，动作慢得像在解根细钢丝——比拆绊雷的引线还小心。
丫头的头发又软又细，沾了泥的地方结成小小的团，杨文鹏就用指腹一点点揉开，掌心的老茧蹭过头皮，有点扎，丫头却没躲，只是把手里的玉米饼往嘴边又送了送。那饼是炊事班刚烙的，还冒着热气，金黄的边儿翘着，像只展翅的小蝴蝶，饼心嵌着的玉米粒鼓鼓的，咬一口能挤出甜浆。丫头咬过的地方留着两排小牙印，饼渣顺着嘴角往下掉，落在杨文鹏的战术背心上——那里别着张照片，是去年在这晒谷场拍的，丫头举着玉米饼笑，辫梢的红布条正扫过他的军靴。此刻，饼渣落在照片的塑料封皮上，像撒了层碎金，沾在丫头笑弯的眼睛旁。
“爷爷，你手咋这么糙？”丫头突然歪头，嘴里还嚼着饼，含糊不清的。她的指尖戳了戳杨文鹏的指腹，那里的老茧厚得像层硬壳，是三十年握拆弹剪磨的，纹路里嵌着点黑泥，是矿道岩壁的土。
杨文鹏的手顿了顿，夕阳正好落在他的老花镜上，镜片的裂缝被阳光劈成碎片，晃得他眯起眼。“糙才好，”他笑了，声音里带着点沙，“能抓牢东西，比如——”他用指尖捏住丫头垂在胸前的辫梢，红布条在他指腹蹭了蹭，“比如你的小辫子。”
他开始编羊角辫，手指在发丝间穿梭，动作不算熟练，却很稳。先把头发分成三股，像拆弹时理引线那样分得清清楚楚，再一股压一股地缠，每缠一下就轻轻拽紧，怕松了，又怕太用力扯疼丫头。辫梢的红布条不够长，他就从战术背心的扣环上解下根细麻绳——是早上香客剔血渍剩下的，棕褐色，带着点桐油味，绕在辫梢打了个结，结打得很小，像颗没长大的红豆。
玉米饼的热气顺着丫头的指尖往上冒，混着她头发上的泥腥气，倒成了种踏实的味。杨文鹏看着自己编的羊角辫在夕阳下晃，有点歪，却比上午在矿道里抖得不成样的手编得好太多。他想起刚才在医疗点，丫头攥着他的衣角哭，眼泪把战术背心的帆布洇成深色，像块没拧干的抹布——此刻那片深色上沾着的饼渣，倒像给那抹湿痕绣了朵花。
远处白杨树的叶子被风吹得“哗啦”响，像谁在拍手。丫头举着剩下的半块玉米饼，往杨文鹏嘴边送，饼边的焦糊蹭在他下巴上，留下点黄印。“爷爷吃，甜的。”她的眼睛亮得像晒谷场的露水，映着夕阳，也映着他编的歪辫子。
杨文鹏咬了一小口，甜浆在舌尖漫开，混着麦香，竟比去年在晒谷场吃的更暖。他低头时，看见照片上的丫头也举着玉米饼，辫梢的红布条和此刻丫头辫上的麻绳，在夕阳里叠成了一道，像根没说出口的绳，一头拴着矿道里的惊险，一头拴着这晒谷场的暖。
“杨叔叔，你的剪子能剪云吗？”丫头突然仰起脸，辫梢的麻绳扫过杨文鹏的手背，有点痒。她的睫毛上还沾着点玉米饼的碎屑，被夕阳照得像撒了金粉，眼睛亮得惊人——不是矿道里那种惊惶的光，是带着水汽的、软软的亮，像刚才从通风口漏进来的第一缕晨光，落在积灰的枪管上，晃得人心里发暖。
杨文鹏编辫子的手顿了顿，指腹还停在丫头发尾的绳结上。他抬眼望向远处的山脊线，2311高地的轮廓在夕阳里泛着赭红，像块烧透的铁。天上的云正往那边飘，白得蓬松，像炊事班刚蒸好的馒头，被风扯得丝丝缕缕，有的拖成薄纱，有的团成棉絮，最厚的那团边缘镶着金边，是夕阳给勾的轮廓。
“喏。”他没直接回答，先从腰后摸出了拆弹剪。剪子别在战术背心里，刚被体温焐得有点暖，握把的防滑纹蹭过掌心的老茧，发出轻微的“沙沙”声。剪刃的豁口对着夕阳，金属边缘泛着冷光，那道月牙形的痕是1998年在九江堤坝留下的，当时为了剪缠在钢筋上的水草，硬生生别在水泥桩上拧出来的，此刻豁口里还嵌着点没剔净的硝石粉，在光线下像撒了层细盐。
丫头的目光立刻被剪子吸住了，小手从玉米饼旁挪开，想去碰又不敢，指尖悬在半空，像在够片飘得太低的云。
杨文鹏笑了，眼角的纹路里落满夕阳的光，老花镜的裂缝漏出点碎金，落在丫头仰起的脸上。“能啊。”他把剪子轻轻举起来，剪刃对着天上的云，手腕微转，让豁口的光刚好切过那缕最薄的云絮，“你看那云，”他朝2311高地的方向抬了抬下巴，“纹路跟矿道里的引线一样，都是顺着风走的。”
剪子在他手里轻轻张合，“咔嗒”一声轻响，像咬碎了片阳光。“剪云跟剪引线一个理，”他的声音里带着点刚退伍的老兵才有的糙，却裹着暖，“得顺着纹路动，急了就散了，碎成星星点点，啥也剪不着。”他顿了顿，用剪刃的豁口虚虚划了道弧线，正好对着那团往高地飘的棉絮云，“你看那团，边缘的丝是横着的，就像引线的捻子，得横着下剪子，稳着点，咔嚓一下——”
“咔嚓！”丫头跟着学了声，小手在半空也比划了个剪的动作，辫梢的麻绳甩起来，扫在拆弹剪的握把上，发出“啪”的轻响。
杨文鹏的剪子停在半空，看着丫头眼里的光——那光里有云，有夕阳，还有他手里这把带着豁口的剪子。他忽然想起早上出门前，妻子往他战术背心里塞的那张字条，字迹娟秀：“剪东西要稳，回家要早。”此刻，剪子的豁口对着云，也对着丫头笑弯的眼睛，倒像是在给这声“咔嚓”，系了个暖乎乎的结。
风卷着云往高地飘得更快了，刚才那缕薄纱似的云，已经被扯成了细丝。杨文鹏把剪子收回来，别回腰后，掌心还留着金属的余温。“等今晚过了，”他摸了摸丫头的头，指腹蹭过她沾着饼渣的发顶，“叔叔剪朵最大的云给你，像那种。”
丫头把剩下的半块玉米饼举得更高了，饼心的玉米粒在夕阳下闪着光：“要带甜的！”
“嗯，带甜的。”杨文鹏应着，目光又望向2311高地。天上的云还在飘，被风推着，像在往某个地方赶。他知道，等剪完今晚那根浸了桐油的引线，明天的云，一定会被剪得又软又甜，像丫头手里的玉米饼，也像妻子字条上的字迹，暖得能化开所有的险。
丫头似懂非懂地点点头，小脑袋跟着辫子上的麻绳晃了晃。她把玉米饼往杨文鹏嘴边又送了送，饼边的焦糊蹭在他手背上，留下点温热的黄印。那饼还冒着热气，像个小小的暖炉，蒸腾的白汽裹着玉米的甜香，往两人手心里钻——杨文鹏的指腹刚碰过，就觉出股软乎乎的烫，混着丫头掌心的汗温，顺着指尖往胳膊上爬，像妻子早上递给他保温杯时，杯壁传来的那种暖。
饼心的玉米粒被热气焐得发胀，有两颗滚落在丫头手背上，她没舍得拍掉，只是用指尖捏起来，往嘴里送时，碎屑掉在晒谷场的青石板上，像撒了把金豆子。杨文鹏咬了一小口，焦边的脆混着玉米粒的甜，在舌尖漫开时，忽然听见远处传来“突突突”的声响——不是矿道里的枪声，是带着节奏的、沉甸甸的震颤。
他抬眼望去，李凯正蹲在营区训练场的土坡上，机枪架在沙袋堆成的掩体里。枪管被夕阳照得泛着蓝，是上午刚换的新家伙，弹链从枪身垂下来，像条银蛇，随着射击的震动轻轻跳。“突突”声撞在远处的岩壁上，弹回来时带着点闷响，震得晒谷场的麦秸簌簌往下掉。最前头那颗子弹刚出膛，就被夕阳劈成了道银线，轨迹在空气里划出半道弧，像谁在天上拉了根发亮的丝，稳稳往2311高地的方向落。
“啪嗒。”弹壳从枪身蹦出来，落在土坡的碎石上，滚了两圈停在块页岩旁，铜色的壳子被晒得发烫，映着李凯绷紧的侧脸。他换弹链的动作快得像阵风，金属卡扣“咔”地合上时，又一串子弹带着“咻咻”的尖啸飞出去，惊得晒谷场的麻雀猛地炸了群。
十几只麻雀扑棱棱飞起，翅膀扫过白杨树的叶子，带起阵“哗啦啦”的响。最肥的那只慌得撞在石碾的木架上，羽毛掉了两根，飘悠悠落在丫头的羊角辫上——是杨文鹏刚编的，麻绳还松松垮垮。丫头没躲，只是仰着头看，小手里的玉米饼忘了送嘴边，饼心的热气渐渐淡了，在她手心里留下片潮潮的印。
杨文鹏顺着子弹的轨迹望向2311高地。刚才还白得像的云，不知何时聚成了团暗灰，边缘被夕阳染得发红，像块烧到一半的炭。云团正往山脊线压，被风推得越来越沉，丝丝缕缕的云絮被扯断，又迅速被大团的灰云吞没，像矿道里被碎石堵住的水流，闷着股蓄势的劲。
“那云要变天了。”杨文鹏的指尖在丫头辫梢的麻绳上打了个结，比刚才紧些。风突然凉了半截，卷着晒谷场的麦香往高地跑，吹得他战术背心上的拆弹剪晃了晃，剪刃的豁口对着暗灰的云团，像在提前瞄准。
丫头把最后一口玉米饼塞进嘴里，鼓着腮帮子说：“像阿妈的灶膛，要烧大火了。”她的小手抓住杨文鹏的袖口，那里沾着点硝石粉，蹭在她手心里，有点糙，却让人踏实。
远处的机枪又响了，这次是短点射，“突、突”两声，子弹的银线更短，像在给那团暗云划界。2311高地的云越来越沉，灰得发黑，眼看就要压到山脊的岩石上——那岩石上还留着今早的弹痕，是我们的子弹凿的。杨文鹏知道，这云里藏着的不是雨，是今晚必须接住的硬仗，像他手里的拆弹剪，得顺着纹路，稳稳地，咔嚓一声。
邓班站在作战室的木窗前，窗棂的漆皮剥落得像块陈年的痂，露出底下的木头纹路，被常年倚靠的肩膀磨得发亮。他的掌心按在窗玻璃上，玻璃有道斜斜的裂缝，是去年演习时被流弹崩的，此刻裂缝里卡着片枯叶，被他的体温烘得微微发卷。
视线越过窗沿的弹壳（是今早紧急集合时谁碰掉的），落在晒谷场——杨文鹏正蹲在石碾旁，给丫头理被风吹乱的辫子。石碾的木架上缠着半圈麻绳，是去年秋收时捆麦秸用的，此刻被夕阳染成金红，丫头的羊角辫就搭在那绳上，辫梢的麻绳晃悠悠扫过石碾的凹槽，槽里的麦麸被扫得簌簌掉，像撒了把碎雪。
邓班的战术背心里，不知何时被阿江塞了颗手榴弹拉环。铜色的金属圈边缘磨得发亮，是阿江转了二十多年的那枚，此刻正硌在左肋第三根骨头上，冰凉的弧度嵌进肌肉里，像块没焐热的铁。拉环下方，帆布被顶出个小小的凸起——是丫头今早在医疗点抓的。当时她攥着他的衣角哭，指甲掐进帆布，在战术背心上抠出三道红痕，此刻那痕还泛着新鲜的粉，被拉环的凉一衬，倒像道没愈合的伤。
风从窗缝钻进来，带着股煤油的腥，是从装备室飘来的。远处装备室的灯亮了，是盏老式的钨丝灯，光晕黄得发暖，透过糊着报纸的窗户往外渗，在地上投出片晃动的亮斑——那是香客擦枪时，枪管反射的光。能听见细微的“沙沙”声，该是他在用麂皮擦微冲的枪管，那声音混着煤油挥发的轻响，像谁在暗处磨把钝刀，慢却带着劲。
灯影里，香客的侧影忽明忽暗，他总爱把消音器泡在搪瓷碗里，煤油面浮着的矿道黑泥还没沉淀，像碗没搅开的墨。邓班深吸口气，鼻腔里钻进两重味：装备室的煤油带着点枪油的腥，是冷的；炊事班飘来的小米粥香裹着红糖的甜，是暖的。两种味在喉咙口撞了撞，竟揉出股踏实的劲，像给这渐沉的暮色，铺了层软乎乎的底。
他的拇指在窗玻璃的裂缝上蹭了蹭，玻璃的冰凉顺着指腹往心里钻。晒谷场那边，丫头举着玉米饼往杨文鹏嘴边送，饼边的焦糊蹭在他下巴上，像粘了块小金箔。杨文鹏仰头笑时，战术背心上别着的拆弹剪晃了晃，剪刃的豁口对着装备室的灯，像在跟那边的煤油味打暗号。
拉环在肋下又硌了硌，邓班低头瞥了眼战术背心——那里还留着矿道的黑泥印，是今早护着丫头时蹭的。泥印旁边，丫头抓出的红痕泛着浅粉，像条没长大的小蛇，缠着那枚冰凉的铜环。他忽然想起出发前，妻子往他口袋里塞的薄荷糖，此刻糖纸的塑料味混着粥香，在舌尖漫开点凉，倒让心里的沉劲松了松。
装备室的灯晃了晃，该是香客碰倒了煤油碗。邓班收回目光，窗玻璃的裂缝里，枯叶被风吹得更紧了。远处的麻雀又落回晒谷场，啄食丫头掉的玉米饼渣，石碾的影子被夕阳拉得老长，正好罩住杨文鹏和丫头的脚边——像块暖烘烘的布，轻轻盖着这片刻的静。而他知道，这静底下，是即将被黑夜掀开的硬仗，就像那枚硌在肋下的拉环，凉着，却也醒着。
他从战术背心的侧袋里摸出块碎镜片。是今早从矿道通风口捡的那块，边缘还沾着点青藤的黏液，早已干透成透明的膜，摸上去有点发脆，像块被岁月啃过的玻璃。镜片的断面被阳光照得发亮，折射出的光在掌心晃了晃，正好罩住远处山脊线的方向。
透过镜片望去，三号界碑正站在夕阳里。碑体的花岗岩被风雨蚀出细密的纹路，像老人手背的青筋，碑顶的“中国”二字刻得深，笔画里嵌着层暗褐的苔，是常年沐着山雾长成的，此刻被夕阳染成金红，倒像给字镶了道边。碑座的缝隙里卡着半片弹壳，是去年巡逻时试枪留下的，铜色的边缘被晒得发烫，映着碑身投下的影子——那影子被夕阳拉得极长，像根没入大地的铁针，从碑底往2311高地的方向铺，针尖扎进远处的乱石滩，针尾还缠着界碑旁丛生的野仙人掌，刺尖在影子上投出细碎的黑点，像给铁针缀了串星。
镜片微微晃动时，能看见界碑侧面的编号“3”，刻痕里积着矿道的黑泥，是今早匪徒拖拽炸药时蹭的，泥痕顺着碑体的纹路往下淌，像道没干的泪，却被夕阳晒得发亮，倒像是给碑身添了道勋章。影子在地上铺得很稳，没有丝毫歪斜，哪怕晚风卷着矿道的土往这边吹，那道黑影也只是轻轻颤，根脚纹丝不动，像从地底长出来的，与岩层拧成了一股。
他用指腹蹭了蹭镜片边缘的黏液膜，膜下的青藤绿隐约可见，混着镜片反射的界碑影子，倒像是把界碑与矿道的险、山脊的风都缠在了一起。远处李凯试射机枪的余响还在山谷里荡，弹壳落地的脆响衬得这影子愈发沉，沉得像块生了根的铁，压在这片土地的脉搏上。
夕阳慢慢往山后沉，界碑的影子又长了些，铁针似的尖梢快触到麻栗坪村的炊烟了。他把碎镜片重新塞回袋里，指尖还留着玻璃的凉意，那凉意里裹着界碑影子的沉——那不是普通的影子，是被无数双军靴踏过、被无数颗子弹护过的痕，像根从骨子里长出来的针，稳稳当当，钉在祖国的脊背上，任风刮雨打，纹丝不动。