青风城的清晨，带着一种近乎凝滞的寒冷。
昨夜又下了一场雪，不大，却足以给这片破败的土地，盖上一层薄薄的白霜。天地间一片苍茫，连空气都仿佛被冻结了，吸入肺腑，带着刺骨的凉意，让人忍不住咳嗽。
凌云缩着脖子，从那堆冰冷的干草中挣扎着爬起来。
浑身的骨头像散了架一样疼，尤其是被冻僵的手脚，稍微一动，就传来一阵麻木的刺痛。他呵出一口长长的白气，那团带着体温的雾气在刺骨的冷空气中迅速膨胀、变淡，最终消散得无影无踪，只留下更深的寒意钻进肺腑。一股难以言喻的疲惫感，如同冰冷的藤蔓，从心底悄然滋生，缠绕住四肢百骸，让他几乎挪不动脚步。
又是一个寒冷彻骨的夜晚，星子仿佛都被冻僵了，在墨色的天幕上黯淡地闪烁。他不知道自己还能这样，在饥饿与寒冷的夹缝中，坚持多久。
从栖身的、四面透风的草料棚里钻出来，寒风像刀子一样割在裸露的皮肤上。他下意识地，几乎是本能地，朝着城东那座废弃已久的破庙走去。这些日子，他和那个曾经在他高烧濒死、意识模糊时，颤巍巍递给他半碗温热米汤的老乞丐，勉强算是半个“邻居”了。老乞丐腿脚不便，那条瘸了的右腿使得他行动艰难，大多数时候只能蜷缩在那座破庙的一角，守着一点微弱的火种，或者干脆就裹在破布里捱着。凌云偶尔在附近转悠，运气好时，在垃圾堆里翻到些勉强能入口的、发了霉的干粮或冻硬的残羹，也会分给老人一点——尽管这样的“好运”实在少得可怜，连他自己都常常饥肠辘辘。
他其实并不清楚自己为什么要去那里。或许是因为，在这座巨大、喧嚣却又冰冷刺骨的城市里，那个同样挣扎在尘埃里、瘸着腿的老乞丐，是唯一曾向他这个陌生人伸出过援手，给过他一丝微薄暖意的人。那半碗米汤，在绝望的深渊里，曾像火种一样短暂地温暖过他冰冷的身体。又或许，仅仅是因为，除了那个破败的角落，他根本不知道自己还能去哪里，这偌大的青风城，竟无一处是他的容身之所。天地茫茫，唯有那座破庙，勉强算是一个能让他暂时喘息、不至于彻底暴露在风雪中的地方。
寒风呜咽着，卷起地上薄薄一层冻硬的雪粒，噼啪作响地打在他脸上、脖颈里，生疼。凌云裹紧了身上那件早已破烂不堪、棉絮发黑发硬、几乎完全失去保暖作用的破棉袄，试图抵御这无孔不入的严寒。他佝偻着背，脚步踉跄，深一脚浅一脚地在雪地里艰难挪动，每一步都耗尽了力气，朝着破庙那个模糊的轮廓挣扎前行。
越靠近破庙，空气中那股熟悉的、混合着陈年霉味、香烛灰烬、尘土以及某种难以言喻的衰败气息就越发清晰地钻进鼻腔。这味道本该令人不适，此刻却莫名地让他紧绷的神经松弛了一瞬。
他伸出手，推开了那扇早已腐朽不堪、门轴几乎锈死的庙门。“吱呀——”一声刺耳又拖长的呻吟在寂静的破庙里突兀地响起，打破了死寂，也惊起了屋顶缝隙里的几只老鼠，窸窸窣窣地窜过。
破庙里依旧昏暗如昨，只有几缕惨淡的、灰白色的晨光，努力穿透屋顶巨大的破洞和墙壁的裂缝，斜斜地投射下来，照亮了光柱中无数飞舞的、细小的尘埃，像一场无声的雪。他的目光，几乎是习惯性地、带着一丝连自己都未曾察觉的期盼，迅速投向老乞丐平日里蜷缩的那个角落——墙角一堆还算干燥的稻草堆上。
那个佝偻、瘦小的身影，依旧静静地躺在那里，身上盖着一些颜色各异、污秽不堪的破布和厚厚的稻草。
“老丈？”
凌云试探性地喊了一声，声音干涩沙哑，在空旷破败的庙堂里激起微弱的回响，显得格外突兀。
没有回应。
往常，就算老乞丐睡熟了，听到这推门声或是脚步声，也会在睡梦中哼哼两声，或者翻个身。
凌云的心头，没来由地猛地一紧，像被一只冰冷的手攥住了。一股不祥的预感悄然爬上脊背。
他迟疑了一下，还是迈开了仿佛灌了铅的双脚，朝着那个阴暗的角落一步步走去。
越走近，一股不同寻常的寒意便越发清晰地渗透过来。那不是破庙里普遍弥漫的、阴湿的冷，而是一种……死寂的、凝固的冰冷，仿佛空气本身都停止了流动，带着一种令人心悸的绝对静止。
他走到老乞丐身边，停下了脚步，居高临下地看着。
老乞丐蜷缩在稻草堆里，身上的破布和覆盖的稻草似乎都失去了蓬松，被冻得硬邦邦的，紧紧贴附在他身上。他的身体僵硬地维持着一个蜷缩的姿态，像一块被严寒彻底冻结、再也无法舒展的石头，一动不动。
“老丈？”凌云又喊了一声，声音里带上了一丝自己都未察觉的颤抖，在寂静中格外清晰。
依旧没有回应。只有他自己的呼吸声，在冰冷的空气中格外粗重。
凌云深吸了一口冰凉的空气，那冷意直冲肺腑，让他打了个寒噤。他伸出自己那只同样冻得发僵、指关节几乎无法弯曲的手，带着一种近乎恐惧的试探，极其缓慢地，轻轻地碰了一下老乞丐裸露在外、枯瘦如柴的胳膊。
入手处，是一片刺骨的冰凉！
那冰凉穿透皮肤，瞬间冻僵了他的指尖。硬邦邦的，没有一丝活人该有的柔软和温度，更没有一丝弹性。冰冷、坚硬、凝固。
就像……一块冰。
凌云的心脏，仿佛被一只无形的大手狠狠攥住，猛地一沉！瞬间停止了跳动，随即又疯狂地擂动起来，撞击着胸腔。
他的手，不受控制地剧烈颤抖起来。
他不死心，带着最后一丝微渺的期望，颤抖着手指，又试探着小心翼翼地碰了碰老乞丐的鼻尖下方。那里同样冰冷得可怕，感受不到丝毫气息的流动，哪怕是最微弱的、温热的呼吸。
“不……不会的……”凌云喃喃自语，声音低得如同耳语，更像是在绝望地试图说服自己，“昨天……昨天傍晚还好好的……”
他记得清清楚楚。昨天太阳落山前，他拖着疲惫的身躯来到这里，老乞丐虽然虚弱得厉害，咳嗽不止，但还能断断续续地说话。他当时运气不错，在街角一个冻住的垃圾堆里翻到了半个被丢弃的红薯，已经冻得像石头一样硬。他掰了一半，分给了老人。老乞丐当时用那双浑浊却依然带着一丝暖意的眼睛看着他，费力地吞咽着那冰冷的食物，嘴角艰难地扯出一个笑纹，声音嘶哑地说：“小伙子……你心肠不坏……就是……太犟了……”那话语里的关切，仿佛还在耳边。
怎么才过了一个寒风呼啸的晚上……
怎么会……
凌云的目光，死死地盯在老乞丐那张布满深深皱纹和污垢、如同风干树皮般的脸上。他的眼睛紧紧闭合着，眼窝深陷，嘴角似乎还带着一丝若有若无、凝固了的、仿佛只是陷入沉睡般的平和笑意。
可那冰冷得彻骨的身体，那僵硬得无法改变的姿态，都在无声地、冷酷地向他宣告着一个无法逃避的残酷事实。
老乞丐死了。
冻死的。
在这个滴水成冰、连石头都能冻裂的冬夜里，悄无声息地、孤零零地，离开了这个对他而言只有苦难的世界。
凌云呆呆地杵在原地，像一尊突然被冻结的冰雕，目光空洞地望着老乞丐那僵硬蜷缩的身体。大脑里一片空白，嗡嗡作响，所有的思绪都被这突如其来的死亡撞得粉碎。
他并非没见过死亡。在青云宗那些所谓的历练中，他见过妖兽被斩杀时最后的挣扎，鲜血淋漓；也见过同门在意外中陨落，同门师兄弟的悲泣犹在耳畔；甚至在宗门大比那残酷的擂台上，为了所谓的胜利和荣耀，他也曾毫不留情地将对手重创，险些亲手终结对方的性命。
但那些死亡，都带着一种强烈的距离感。或是面目狰狞的敌人，或是虽有同门之名却并无深交的陌生人。从未像此刻这样，如此真切、如此近距离地发生在他身边，发生在一个曾经在他最黑暗、最无助的时刻，向他伸出过援手的人身上。
那个在他高烧不退、濒临死亡边缘，意识模糊不清时，毫不犹豫地分给他半碗救命的、带着体温的米汤的老人。
那个自己都站不稳，瘸着腿，在垃圾堆里刨食，却总爱用嘶哑的声音念叨着“人活着，总得有点念想”的老人。
那个和他一样，被命运狠狠踩在泥泞里，挣扎在这个世界最底层，苦苦求生的老人。
就这么……无声无息地……死了？
“人活着，总得有点念想……”
老乞丐那句朴素得如同尘埃，却又重若千钧的话语，突然像一道撕裂黑暗的惊雷，在他一片空白的脑海中轰然炸响！
是啊，老乞丐的念想是什么？
是明天能在某个好心人的施舍下讨到一口热乎的、没有馊味的剩饭？
是能靠着这点微薄的希望和捡来的破布，熬过这个漫长到仿佛没有尽头的冬天？
还是……仅仅是卑微地、顽强地，活着本身？
他不知道。他从未真正问过，也从未真正思考过。
但他知道，老乞丐一直都在努力地活着。哪怕日子苦得像黄连，难如登天，寒风像刀子一样割在身上，食不果腹，衣不蔽体，他也从未放弃过。那浑浊眼睛里偶尔闪过的微弱光芒，那嘶哑话语里对“念想”的坚持，都是他活着的证明。
而现在，这个努力活着的老人，却被这无情的、冰冷的寒冬，彻底吞噬了。像一片枯叶，被寒风卷走，碾碎在冻土里。
一股难以言喻的、极其复杂的情绪，如同汹涌的黑色潮水，瞬间将他彻底淹没。
不是单纯的愤怒，不是纯粹的悲伤，而是一种混杂着巨大茫然、深切愧疚、锥心的刺痛，以及一丝……迟来的、沉重的触动的复杂情感。这情感是如此沉重，压得他几乎喘不过气。
他想起了老乞丐那双浑浊、布满血丝，却在递给他米汤时，流露出一丝暖意的眼睛——那眼神曾让他感到不适，甚至下意识地回避。
想起了那半碗温热、稀薄的米汤滑过干涸喉咙时的滋味——那滋味曾被他视为卑微的施舍，内心甚至有过一丝不易察觉的鄙夷。
想起了那句“人活着，总得有点念想”——那沙哑的声音曾在他耳边絮叨，他却从未真正听进心里去，只觉得是老人家的唠叨。
这些曾经被他忽略、轻视、甚至潜意识里排斥的细节，此刻却像一把把迟钝却无比锋利的刀子，带着冰冷的寒意，反复地、狠狠地切割着他那颗早已麻木的心脏，带来一阵阵尖锐的痛楚。
他甚至连老乞丐叫什么名字都不知道！从未问过。
他甚至在老乞丐活着的时候，都从未真正地、发自内心地感激过那半碗米汤的恩情！只是被动地接受，内心毫无波澜。
他只是把那半碗米汤，当成了绝境中偶然遇到的一点微不足道的施舍，甚至还在心底某个阴暗的角落，暗暗鄙夷过这种底层挣扎者之间交换的、卑微的善意。他凌云，曾经青云宗的天之骄子，竟沦落到要接受一个乞丐的施舍？这念头曾让他感到屈辱。
可现在，这个给过他善意、给过他一丝活下去的希望的老人，死了。
死得如此无声无息，如此卑微，如此轻飘飘。
就像路边一颗最不起眼的尘埃，被风吹走了，消失了，也不会有人在意，不会在这世上留下任何痕迹。他的存在和消亡，对这座冰冷的城市，对青云宗，对他凌云过去的辉煌，都毫无意义。
“对不起……”
凌云嘴唇翕动，低声呢喃着，声音沙哑干涩得几乎连自己都听不清。巨大的酸楚堵在喉咙里，让他发不出更大的声音。
他不知道自己在向谁道歉。
是向那个静静躺在冰冷稻草堆里，再也听不到任何声音的老乞丐？
还是向那个曾经高高在上、如今却麻木不仁、不知感恩、在苦难中迷失了方向的自己？
滚烫的液体，毫无预兆地，决堤般从他酸涩的眼角汹涌而出。泪水，大颗大颗地滑落，砸在他同样冰冷、布满冻疮的手背上。
那滚烫的泪水，砸在冰冷的手背上，带来一丝微弱到几乎可以忽略的暖意，却几乎在瞬间就被周围无孔不入的寒气冻结，只留下一点冰冷的湿痕。
这是他第一次，为别人流泪。
在青云宗意气风发的时候，他高高在上，俯瞰众生，只觉得弱者的苦难是理所当然，从未为任何人的不幸而动容半分。被无情逐出宗门、打落尘埃后，他受尽白眼和屈辱，流过的泪，也都是为了自己的不幸、自己的不甘、自己失去的荣光——全是为了自己。
可这一次，这滚烫的、不受控制的泪水，是为了一个素不相识、连名字都不知道的老乞丐。
为了他那卑微却戛然而止的生命。
为了他那句在死亡映照下，显得如此沉重而珍贵的“人活着，总得有点念想”。
也为了他自己这浑浑噩噩、不知所谓、如同行尸走肉般的人生。
凌云缓缓地、沉重地蹲下身，膝盖发出轻微的声响。他伸出仍在微微颤抖的手，指尖冰冷僵硬，动作却异常轻柔，小心翼翼地，为老乞丐理了理身上那些散乱的、冻硬的破布，试图将他裹得更严实一点，仿佛这样能驱散一些那可怕的冰冷。
他的动作很轻，很慢，带着一种前所未有的敬畏和小心，仿佛怕惊扰了老人这最后、也是唯一的安眠。
“老丈，对不起……我没能……”
他想说“我没能救你”，想为自己昨夜的离去、为没能带来更多食物、为没能分享一点草料棚里或许更厚实的稻草而道歉。然而话到嘴边，却硬生生地哽住了。他发现这句话是如此苍白无力，虚伪得可笑。
他连自己都快要养活不了，在寒风中瑟瑟发抖，像野狗一样在垃圾堆里刨食，又能救得了谁呢？昨夜他自己也是靠着那半个冻硬的红薯才勉强撑过来的。一个连自身都难保的弃徒，谈何救人？这认知像冰锥一样刺穿了他。
他环顾了一下破败阴冷的庙堂，目光最终落在角落里一堆散落的、同样破旧不堪的麻布上。那是老乞丐平日里一点一点捡拾积攒起来，准备在更冷的时候用来裹在身上御寒的最后指望。
凌云默默地走过去，俯身将那些冰冷的、散发着尘土味的麻布抱了起来，沉甸甸的。
他回到老乞丐身边，小心翼翼地将老人的身体连同那些盖着的破布稻草，一起包裹进这些更大块的麻布里。他的动作很笨拙，手指冻得不听使唤，甚至有些僵硬，好几次麻布从他手中滑落。
但他做得无比认真，全神贯注，仿佛在进行一项极其神圣的仪式。一层又一层，尽可能地将那冰冷的、瘦小的身躯包裹起来。
这是他唯一能为这个老人做的、最后的事情了。除此之外，他一无所有。
裹好之后，他看着那个被层层麻布和稻草包裹起来的、显得更加瘦小、几乎看不出人形的身影，心中翻腾着难以形容的滋味——是悲伤，是无力，是巨大的空洞。
他不能让老乞丐就这么毫无遮掩地躺在冰冷的破庙里，任由饥饿的老鼠或者野狗啃食，那是对逝者最后的亵渎。
他要找个地方，把他埋了。给这个卑微的生命，一个最后的、简陋的归宿。
这个念头一旦产生，就像生了根一样，在他心中变得无比坚定。这坚定支撑着他疲惫不堪的身体。
他在破庙后面一个堆满杂物的角落里，找到了一把早已锈迹斑斑、几乎看不出原色的铁铲——不知道是哪个流浪汉丢弃在这里的，铲刃虽钝，铲柄也快朽了，但勉强还能用。
他费力地拖起那把沉重的铁铲，冰冷的铁锈蹭在手上。他来到破庙后面一块相对平坦、远离路径的空地上，选了个地方，开始用尽全身力气挖掘。
脚下的冻土，坚硬得像一块巨大的、冰冷的石头，每一铲下去，都只能勉强撬开一小块冻得发白的土块，震得他虎口发麻，手臂酸软。铁铲与冻土碰撞，发出沉闷而刺耳的“哐哐”声。
凌云咬紧牙关，牙根都咬得生疼。他调动着身体里残存的每一分力气，高高举起铁铲，再狠狠地砸下去。汗水很快浸透了他单薄的破棉袄，湿漉漉地贴在冰冷的皮肤上，寒风一吹，更是冷得刺骨，像无数根冰针扎在身上。
但他没有停下。手臂的酸痛，身体的寒冷，肺部的灼烧感，都被一种更强大的力量压制着。
他的脑海里，只剩下老乞丐那句如同魔咒般反复回响的话：“人活着，总得有点念想……”
老乞丐的念想，或许已经随着他生命的熄灭而彻底消散了，化为了虚无。
可他的呢？
他凌云的念想是什么？
是向青云宗、向那些陷害他的人复仇吗？让仇人血债血偿？
是卧薪尝胆，有朝一日东山再起，重新夺回失去的一切，让那些鄙夷他的人刮目相看？
这些念头，曾经是支撑他在绝望深渊里没有彻底沉沦的唯一支柱，是他黑暗世界里唯一的光。
可在老乞丐这具冰冷、僵硬的尸体面前，在死亡这终极的虚无映照下，这些曾经无比强烈的念头，突然变得有些模糊，有些遥远，甚至……有些可笑。
就算报了仇，就算重新站到了青云宗之巅，将仇人踩在脚下，又能怎么样呢？
能改变老乞丐在这个寒夜里无声冻死的命运吗？能让那半碗米汤的温暖重新回到老人冰冷的身体里吗？
能弥补他自己所失去的一切吗？失去的荣光，失去的修为，失去的青春，失去的……作为一个“人”的尊严和温度？
能找到……真正支撑他活下去的、属于“活着”本身的意义吗？
他不知道。巨大的迷茫如同浓雾将他笼罩。
但他知道一点，无比清晰地知道：自己不能像老乞丐这样，无声无息地死在某个无人知晓的、冰冷的角落里，像野狗一样被遗忘，连名字都不曾留下。
不能！
他还有一口气在！胸膛还在起伏，虽然艰难。
他还有思考的能力！即使痛苦。
他还有……一丝不肯熄灭的不甘！
不甘就这样在仇恨和苦难中彻底沉沦下去，变成一具行尸走肉！
不甘就这样被命运彻底击垮、碾碎，像老乞丐一样，连挣扎的痕迹都留不下！
不甘就这样不明不白地死去，带着满腔的怨恨和未解的疑问！
这种不甘，像一颗在死灰中顽强闪烁的、微弱的火星，在他早已被绝望和麻木冻结的心底，悄然点燃，顽强地跳跃着。
他挖了很久，很久。忘记了时间的流逝，忘记了身体的疲惫和寒冷。汗水浸透又冻硬，冻硬了又被新的汗水融化。手臂早已酸麻得失去知觉，全凭着那一点不甘在机械地挥动铁铲。
直到太阳艰难地爬升到了半空，惨白的光线带着一丝微不足道的暖意洒在冻土上，他才终于挖出了一个浅浅的、勉强能容纳一个人的土坑。坑壁粗糙，坑底还带着未化开的冰碴。
他放下铁铲，喘着粗气，白色的雾气急促地喷出。他小心翼翼地，几乎是屏着呼吸，将那个用破旧麻布和稻草包裹起来的、小小的身影，轻轻地、稳稳地，放进了冰冷的土坑里。
然后，他再次拿起铁铲，一铲，一铲，将挖出来的、冰冷的冻土，缓缓地填埋回去。泥土落在麻布上，发出沉闷的声响。
没有墓碑，没有葬礼，没有香烛纸钱，甚至没有一句像样的悼词。
只有一个小小的、简陋的土堆，在破庙后面空旷的雪地里，孤零零地矗立着，像一个沉默的句号。
凌云站在土堆前，默默地看了很久。寒风卷起他破旧的衣角，吹乱了他枯草般的头发。他张了张嘴，喉咙却像被堵住一样，发不出任何声音。千言万语，最终都化作了无言的沉重。
最终，他只是深深地、深深地弯下了腰，对着这个小小的土堆，鞠了一躬。
一个迟来的，饱含着无尽愧疚、感激和敬意的鞠躬。这是他此刻唯一能献上的祭奠。
做完这一切，他感觉身体里最后一丝力气也被抽空了。他拖着仿佛不属于自己的、疲惫到极点的身体，一步一挪地，慢慢地离开了破庙，离开了那座小小的新坟。
寒风依旧在旷野上呼啸，卷着地上的雪粒，无情地抽打在他脸上、身上，和来时一样冰冷刺骨。
但他的脚步，似乎比来时，多了一份无法言说的沉重，每一步都像踩在泥泞里。然而，在这沉重的步履之下，却又隐隐多了一丝……极其微弱却不容忽视的坚定。
老乞丐的死，像一记势大力沉的重锤，狠狠地砸在了他浑浑噩噩的心上。
让他在麻木的沉沦和仇恨的漩涡里，第一次被震得抬起了头，第一次真正看清了自己脚下这片泥泞不堪、几乎将他吞没的土地。
让他第一次开始思考，除了复仇的执念和生存的本能之外，“活着”，这两个字本身，到底承载着什么意义？人，究竟为什么而活？
他依旧不知道答案。前路依旧被浓雾笼罩。
但他无比清晰地知道一点：自己不能再像以前那样，如同行尸走肉般浑浑噩噩地活下去了！不能再被仇恨和自怜完全吞噬！
那个萍水相逢的老乞丐，用他卑微的生命和冰冷的死亡，给了他人生中最沉重、也是最珍贵的一课。
“人活着，总得有点念想。”
他的念想，或许不应该仅仅只剩下复仇的火焰。那火焰能烧毁敌人，也可能最终烧毁他自己。
或许，还应该有一点别的什么。
一点……能让他感受到自己还“活着”、而非仅仅在“没死”的东西。一点能支撑他在废墟上，重新站直身体的东西。
凌云停下脚步，深深地吸了一口冰冷的空气，抬起头，望向青风城之外，那片被皑皑白雪覆盖、无边无际、充满了未知的远方。
他的眼神，依旧被巨大的迷茫和刻骨的疲惫所占据，黯淡无光。
但在那迷茫的深渊最底部，却有一丝微弱的光芒，在悄然闪烁，顽强地穿透厚重的阴霾。
那是一丝不肯认命的不甘。
一丝在无边沉沦中，挣扎着抬起头颅，想要看清天空、想要呼吸一口自由空气的不甘。
这丝不甘，很微弱，很渺小，像狂风中的一点烛火，随时可能熄灭。
但它毕竟，已经在最深的冻土下，被死亡点燃了。
未来会怎样，他不知道。复仇之路何其艰难，活着本身又何其不易。
但他知道，自己要活下去。必须活下去。
带着这丝不甘，这丝被死亡唤醒的、对“活着”本身的疑问，活下去。
去寻找那个答案。